Я опять за стойкой бара. Улыбчивый бармен готовит Пина Коладу и подвигает ее ко мне. У него добрая улыбка. Он милый.
Серая пелена.
Да, я с Максом. Только иду добровольно. Вернее не иду. Мы не можем оторваться друг от друга, целуемся как сумасшедшие. Разбиваем вазу, смеемся. Воровато оглядываясь по сторонам, тащу его за собой, пока не вижу темную дверь с надписью "для сотрудников". То, что надо. Дергаю за ручку. Открыто. Вваливаемся внутрь. Льну к Градову, торопливо расстегиваю рубашку на груди. Он покрывает мое лицо быстрыми беспорядочными поцелуями.
В голове щелкает. Что-то неправильно, что-то не сходится. Этого не может быть.
— За перемирие, — раздается сладкий голос Абаевой.
Я ее не вижу, лишь чувствую, как накрашенные липкие губы касаются щеки, и будто со стороны смотрю на оставшийся на коже красный след.
...Бармен, улыбаясь, ставит передо мной коктейль. Поднимаю на него глаза, и вижу, что это Градов. В форме бармена, жонглирует бутылками, насмешливо глядя в мою сторону.
Выныриваю из сна, испуганно понимая, что не могу пошевелиться, в голове вертолет.
Господи, ну как я могла так напороться?!
Опять в поле зрения Максим. Снисходительно смотрит на меня:
— Ну что, запойная, как с памятью?
В голове каша из образов.
— Вспомнила? — давит на меня, и я чувствую, в его взгляде еле скрываемое нетерпение.
Как же хочется, уйти, сбежать, но не могу. Нет сил, тело не слушается.
— Помнишь, как попала в эту комнату? — садится ближе ко мне, пальцами крепко обхватывает подбородок, вынуждая глядеть в глаза.
Вялым жестом пытаюсь отстраниться. Бесполезно. Рука безвольно поднимается, и падает на коленку.
— Помнишь?
— Да, — из груди вырывается стон. Кишмиш из отдельных картинок становится чуть более упорядоченным. Танец, коридор, поцелую, ваза, дверь с табличкой, комната, расстегнутая рубашка. Все серое, размытое, подрагивающее. Помехи. Рябь. Память сопротивляется, пытается избавиться от неприятных образов. Но я это помню.
Проклятье, мы ведь не переспали??? Нет?! Я вообще одета??? Прислушиваюсь к своему телу. Одета! На миг затапливает облегчение, все на месте, но, черт подери, меня сейчас стошнит. От отвращения к самой себе. Опять на те же грабли. На хр*на??? Что в моей пьяной голове толкает меня в сторону Макса?
Он внимательно наблюдает за мной, видит ужас, панику, отражающуюся на моем лице, и улыбается довольной, ленивой улыбкой:
— Вспомнила, — уже не спрашивает, а утверждает, — умница, девочка.
Склоняется к моему лицу, по-прежнему удерживая в одном положении, шепчет, практически в губы:
— Сама привела меня сюда, сама целовала, даже не вспоминая о своем драгоценном муже, — пресек очередную попытку вырваться, — И если бы не отрубилась из-за того, что слишком много выпила, то, сама бы залезла мне в штаны. Молодец, Крис. Как всегда на высоте. Вот за что тебя люблю, так это за то, что с тобой не соскучишься. Что не встреча, то фейерверк. Может, продолжим то, на чем остановились? Я не против. А ты?
А меня тошнит от его прикосновений. Губы сами по себе складываются в брезгливую гримасу, и Градов это замечает. Его глаза сердито блеснули, прежде чем он убрал руку с моего лица.
— Что?  Недостаточно хорош для тебя? — интересуется отрывисто, зло.
— Макс, хватит, — пытаюсь поднять руки к голове, потереть виски. Получается с трудом. Морщусь, когда ледяные словно чужие пальцы прикасаются к коже.
Меня раздирают противоречивые желания: задушить саму себя за то, что опять творю ужасную хр*нь и снова заснуть. Провалиться в густой, темный сон, чтобы после пробуждения не осталось ничего. Чтобы все это оказалось жутким ночным кошмаром.