– Гм-м… Как-то не очень ты меня успокоил, Серж. Конкретно, что у нее за проблемы?

– В общем, она не красавица. Далеко… Зато дочка посла. Ну и один ловкий сокурсник, смазливый…

– Женился на ней ради карьеры? – спросил Логинов.

– Да! Вы что, знаете? – удивленно посмотрел на собеседника Краснов.

– Просто догадался! – передернул плечами Виктор. – Ну?

– А тут в Марселе, куда их вместе распределили, этот ловкий муж загулял. С одной француженкой. В общем, они развелись, его выперли из МИДа по дискредитации… Но она, Дарья в смысле, теперь красивых мужиков на дух не переносит.

– А! – кивнул Виктор. – Теперь понял. Так бы сразу и сказал… Стоп, так а тебя она как переносит?

– Не очень. Но на работе это не отражается, – пожал плечами Краснов.

– Короче, Санта-Барбара на Лазурном берегу… – сказал Логинов.

Сергей привел его к стоявшей на краю парковки большой черной «Лянче» представительского класса. За рулем сидел парень лет двадцати семи в черных очках и курортной рубахе. Как и Краснов, выглядел он будто марсельский гангстер, а не дипломат. Впрочем, для сотрудников загранрезидентур это было нормально. Подобная мимикрия позволяла не бросаться в глаза в стране пребывания.

Рядом с водителем на пассажирском сиденье «Лянчи» с прямой спиной сидела Дарья Поветкина. На вид Дарье около двадцати пяти. Она была в строгом деловом костюме, и, по классификации Виктора, находилась в категории «девушка с веслом». То есть при виде ее невольно всплывали строки «коня на скаку остановит, в горящую избу войдет». Навряд ли, конечно, Дарья была способна на такое, да и весила каких-то килограммов шестьдесят пять от силы, просто все дело было в ее внешности – грубоватых чертах лица и такой же грубоватой фигуре. В какой-нибудь Германии такой стандарт для женщин был бы вполне нормальным. Но Поветкину угораздило родиться в России, где каждая вторая девушка при правильной подаче выглядела как модель. За что Дарья и была обречена на пожизненное таскание весла на плече – в мужских глазах, конечно.

– Всем привет! – сказал Виктор, нырнув на заднее сиденье. – Я полковник Виктор Логинов!

– Иван Сафронов! – кивнул водитель, приподняв на лоб очки.

– Дарья Поветкина! Секретарь консульства… – проговорила Дарья, глядя на Логинова в зеркало.

Взгляд у нее был таким, каким обычно смотрят на студентов умудренные опытом коменданты общежитий. Мол, знаю я вас, отличники-двоечники, все вы одним миром мазаны – вам лишь бы водку хлебать да с девками на казенных простынях спать.

– Ну раз уже познакомились, – немного удивленно проговорил нырнувший вслед за Логиновым Краснов, – то поехали, Иван!

Сафронов тут же тронул «Лянчу» и спросил:

– Куда направляемся?

– Прямиком на набережную Круазетт! – ответил Виктор.

– Бывали в Каннах, товарищ полковник? – спросила Дарья, глядя в зеркало.

Тон был вроде нормальный, но Логинов без труда уловил в нем замаскированные нотки осуждения. Поэтому ответил с сарказмом:

– Вроде нет, но всего не упомнишь…

– Понятно! – удовлетворившись ответом, кивнула Дарья, еще больше выпрямив спину.

Логинов сказал то, что она хотела услышать, – что все мужики козлы, в крайнем случае – пьяницы, регулярно напивающиеся до беспамятства. Краснов понял, что Виктор так изощренно прикалывается, и улыбнулся, чуть подняв брови.

– Что с карточкой, Серж? – посмотрел на него Виктор.

– Ах да! – кивнул Краснов и быстро достал портмоне. – Вот, товарищ полковник! Корпоративная, нашего торгпредства. Лимит – три тысячи евро в день…

Дарья в зеркале слегка закатила глаза – мол, пустили козла в огород. Виктор за ней, конечно, специально не следил, но годы работы в ФСБ выработали умение при попадании в незнакомую обстановку автоматически подмечать мельчайшие детали.