- Хорошо? - переспрашивает Тимофей, будто не веря, что ему удалось.
- Ну раз там миллионы... В половину буду у порта. Локацию присылай, - обреченно вздыхаю я.
- Ок, сейчас вышлю, мне Дамир Тигранович только что прислал...- бормочет Тимка, отдаляясь и, судя по его пропавшему почти голосу и усилившемуся шуму проезжающих машин, уже копается в телефоне.
А у меня бросает в холодный пот. Кто прислал?
- Это кто такой? - хриплю невнятно, ощущая, как сильно задрожали пальцы.
Да не...
Быть не может, что тот. Тот Тайгарович был...Вроде. И, похоже, хозяин этого клуба несчастного. Причем тут порт?
- Керефов Дамир Тигранович, генеральный ОАО "РЗК", серьезный мужик. Мы его отцу в сети хостелов делали общую программу, помнишь? - бормочет Тимофей, отправляя мне координаты нужной проходной по вотсапу.
- М-м-м, помню… - тяну я, кусая губы, - А клуб у него есть, не знаешь?
- Да нет вроде, - рассеяно сообщает Тим, - Я пробивал. Ну так, ради интереса... Все активы в порту. А что?
- Фух, - выдыхаю с откровенным облегчением и, наконец, встаю с кровати, - Да так, забей...Имя просто... Как у одного козла...
- Ну, Дамир - распространенное имя, - философски заключает Тимофей.
- Ага, ну все, давай, пока!
Я отключаюсь и пулей устремляюсь в ванную, чтобы начать приводить себя в более-менее приличный вид. Все-таки миллионы…
***
Припарковаться на Межевом оказывается целым квестом, который я не способна осилить в своем нынешнем состоянии. Приходится проехать аж до Двинской и почти полкилометра буквально бежать до нужной проходной, слушая, как истерически разрывается мобильник в сумке- мешке, перекинутой через плечо и больно ударяющей меня по заднице. Словно Тимофей сговорился с моими вещами и немилосердно гнал меня вперед.
Хорошо, что я не каблуках. В лоферах бегать не в пример удобней.
Плохо, что на улице весенняя слякоть, и к концу моего спринтерского броска они уже не такие блестящие, как в его начале.
Зато теперь все пришло в гармонию: моя одежда так же неопрятна и помята, как и мое зеленоватое несмотря на слой наложенной штукатурки лицо.
Успокаивает только то, что вряд ли этот самый "серьезный мужик" Дамир Тирганович ждет, что к нему вместо двух зачуханных программистов явятся Джеймс Бонд и модель с показа Виктория Сикрет. Скорее наоборот, наш потертый с Тимохой вид лишь убеждает подобных людей, что в компьютерах мы действительно что-то понимаем. В отличие от жизни. Почему-то большинство людей уверено, что это невозможно совместить.
Впрочем, завидев издалека своего босса, Тимофея Райкина, я склонна с этими людьми согласиться.
Тима как обычно. Похож на жирафа, который не знает куда себя в окружающем пространстве деть. Неуклюжий, неловкий и сконфуженно смешной. Но при этом от него исходит такая аура, что ты вдруг сразу понимаешь, что этот долговязый парень наверно гений.
Когда я вижу его длинную сгорбленную фигуру, нервно расхаживающую у проходной, мне хочется закатить глаза. Нет, Райкин почти причесался, соорудив хвостик в основном без петухов, надел пиджак и рубашку, и даже сменил вечные спортивные штаны с пузырями на коленях на вполне приличные брюки, вот только...
Почему эти брюки тебе по щиколотку, Тимох?
- С какого ребенка ты их снял? - фыркаю я вместо приветствия, когда подхожу к боссу ближе, и выразительно кошусь на выглядывающие из- под штанин его классических брюк желтые носки.
- Шьют на коротышей, - бубнит Райкин, подталкивая меня к посту охраны и на ходу доставая паспорт, - А на любимых моих пятно оказалось, представляешь?
- Представляю... - улыбаюсь я, - Меньше есть надо за монитором.