- Я хочу, - спокойно отвечает Тимур и открывает мне дверь.

Так… Отступать некуда, позади – только руины. Ну что, Вика, не посрамим чести родного рабочего поселка?

Гордо задираю подбородок и храбро захожу, стараясь не шаркать китайскими конверсами.
В конце концов, это всего лишь кафешка. Разберемся. Сто процентов.

Внутри благословенная прохлада, много живых растений и такая непринужденная атмосфера, расслабленность. Разномастные столы, стулья, на стенах забавные картинки, вымпелы, сувениры, много деталей, глаза разбегаются.
Больше всего интерьер напоминает помесь антикварной лавки и английского паба. Интересное сочетание.

Мы идем по мило скрипучей лестнице на второй этаж, который широченным балконом с деревянными балясинами охватывает все пространство по периметру зала. Судя по всему, именно там находятся места для привилегированных посетителей.
Наверно, приятно есть и смотреть вниз, на людей, словно в копошение муравейника.

Наверху обстановка менее демократичная и еще более расслабленная. Низкие диваны, пестрые подушки, аромат кальяна… И тяжелые шторы, сейчас убранные и подвязанные к деревянным стойкам, но по их виду вполне понятно, что при необходимости запросто можно отгородиться от остальных посетителей…
Сейчас пространство просматривается полностью, и видно, что гостей много.
И все смотрят на нас.
Тимур кому-то кивает, кому-то машет приветственно. Частый гость тут, значит…

Стараясь не ежиться от ощупывающих и, наверняка, недоумевающих взглядов, потому что очень уж не вписываюсь в интерьер, уверенно иду туда, куда указывает мой спутник.
Низкий диван оказывается еще и обволакивающе мягким, а Тимур садится не напротив, как ожидалось, а рядом. Близко. И руку кладет на спинку дивана.
Я выпрямляю спину, контролируя осанку и выражение лица.

- Добрый день, Тимур Анварович, - ласково приветствует его парень-официант, - как обычно вам?

- Да… А девушке меню принеси, Саш, - кивает Тимур, - или как?

Тут он смотрит на меня, придвигается ближе:

- Может, сразу что-то хочешь?

- Да, - широко улыбаюсь я парню, - двойной эспрессо и какое-нибудь пирожное на ваш вкус.

Прикидываю мысленно свой баланс на карте. Ничего, на кофе и пирожное точно хватит.
Официант, кивнув, испаряется, а Тимур разворачивается ко мне, изучает пристально.
Я не собираюсь молча терпеть это, потому тоже поворачиваюсь, смотрю в темные глаза:

- Почему ты не сел напротив? Так же неудобно…

- Очень даже удобно, Мышка, - тихо отвечает Тимур, - мне все нравится. Как тебе здесь?

- Не знаю, - дергаю плечом, отворачиваясь обратно и бросая взгляд вниз, на посетителей кафе, - симпатичное место… Много зелени… Это… Освежает…

Разворачиваюсь к Тимуру в ожидании ответной, ничего не значащей реплики, и теряюсь.
Он очень странно смотрит сейчас. Пристально так, вдумчиво, скользит взглядом по моему лицу, спускается к шее, обрисовывает изгибы груди, обтянутой водолазкой… И обратно тем же путем.
Мне неловко и жарковато из-за его непонятного поведения.
Тимур опять меняет все восприятие ситуации. Только-только я уверилась, что ему от меня ничего не надо, верней, наверно, надо, но не того, чего ожидалось, очевидного самого…
Как он опять начинает на меня смотреть так, словно раздевает и местечки получше выискивает для того, чтоб… Приступить в еде.
Сейчас это тем более странно, учитывая мой непрезентабельный внешний вид и то, что залила его квартиру.
По идее, Тимур злиться должен, вероятно, ругать меня, может, долг пытаться навесить, ну или что еще более логично делать в этой ситуации? Но уж никак не рассматривать с таким… откровенно мужским интересом!