- Слушай… - наконец, отвечает он, и прямо ощущается, что слова даются нелегко, не привык уговаривать… - я же предлагаю просто посидеть, Мышка. Время еще детское. Ты чего испугалась? Я же не съем…

Сомневаюсь что-то, судя по плотоядному взгляду… 

- Мне просто… Просто дела у меня с утра завтра… Не могу никак… 

Он медлит, обдумывая ситуацию. В стороне от нас – переполненный танцпол, народ отжигает в середине рабочей недели. Это Москва, тут и в понедельник люди развлекаются. А сегодня – среда, как говорится, маленькая пятница… 

- Хорошо, - кивает он, наконец, - давай свой номер, я тебе завтра наберу. 

- Зачем? 

Ну да, туплю. Конкретно так.
И по его глазам прямо заметно, что он думает о моем вопросе. Но не комментирует, а просто отвечает спокойно:

- Встретимся, пообщаемся. 

Ох… Надо бы отказаться, да? Надо… Незнакомый мужчина… Серьезный такой… Разве такие ходят на свидания? 
Но в голове, помимо желания, появляется картинка смеющихся мужчины и женщины, там, у высотки, когда я проходила собеседование… Этот парень похож на того мужчину, такой же высокий, красивый… Я, конечно, черты лица не особенно запомнила, но вот общее впечатление – такое же… 
Как они шли тогда, смеялись… И в машину сели, и поехали… На свидание, наверно… 
И неожиданно мне захотелось… Тоже так. Пройти под руку с таким красивым мужчиной, сесть в красивую машину. Не ночью, словно проститутка, которую подсняли пьяную в клубе, а при дневном свете, чтоб в людном месте, встретиться, проехать по Москве, просто понять, каково это – быть на той стороне? Каково это – ощущать себя избранной? 
Почему я не могу этого сделать? 
В конце концов, голова на плечах у меня имеется, ни на что большее соглашаться я не собираюсь. И не соглашусь. 
А просто пообщаться? Почему нет? Почему я считаю, что недостойна такого мужчины? Такого свидания? 

Я выдыхаю и решительно достаю телефон, чтоб записать номер своего нового знакомого. 
Он берет у меня из рук гаджет и, усмехнувшись, набирает нужные цифры,  вносит  в телефонную книгу новый контакт и делает дозвон. 
Возвращает мне телефон. 
Смотрю на имя, которое он записал в контакте. 
Тимур. 
Красиво. 

- Меня зовут Вика, - киваю я, улыбнувшись. 

- Вика Мышка, - забивает он в телефон, усмехается, - ну пойдем, к такси провожу… 

Я киваю, но тут сбоку на нас налетает Валерка, обхватывает меня за талию, смеется, кокетливо поглядывая на Тимура:

- Ох, Вик, ты где потерялась? Я тебя по всему клубу ищу… 

- Я домой уже, - сурово отвечаю я, высвобождаясь из рук соседки. Почему-то они вызывают у меня чувство гадливости. 

- О, я тоже, вызвала уже? Поехали! – радуется Валерка и утаскивает меня прочь от Тимура. Я только кивнуть ему успеваю напоследок. 

Он улыбается в ответ и поднимает вверх телефон, показывая, что наберет мне обязательно. 
Я опять киваю. 
Все так странно. И сердце бьется сильно. И он такой настойчивый, нахальный, но в то же время, услышал меня, не стал давить… 

В такси Валерка мгновенно теряет свой веселый настрой, сидит , нахмурившись. 

- Ты видела, да? – спрашивает неожиданно. 

Я выразительно показываю взглядом на таксиста, но Валерке, судя по всему, плевать. 

- Блин… Я такая дура. Не говори Сашке, ладно? 

Вздыхаю. 
Дура она, конечно дура…
И, конечно, я ни слова не скажу Сашке. Пусть сами разбираются. 

6. Последствия

- И чего? Пойдешь?

Валерка валяется на кровати, периодически прикладываясь к бутылке пива. Похмелье у нее жесткое, конечно.
У меня как-то все мягко, что характерно.
Меньше пила, что ли? Наверно… В клубе вообще ничего не употребляла, не могу пить спиртное в местах, которые кажутся потенциально опасными.