Что я хотела сделать? О чём поговорить? Зачем сюда пришла? Ещё и вина для храбрости выпила — я заметила бутылку в холодильнике, пока варила Ярику кашу. Вот и налила себе всего один бокал, выпила его махом, разогнала кровь, а вот сейчас жалею об этом. Не надо было — так только одни глупости в голову лезут.

На моих ногах новенькие кроссовки, которые я обнаружила в комнате Ярика пару часов назад. Они стояли на его кровати, упакованные в фирменную алую коробку с ярко-белой надписью на крышке. Лёгкие, удобные, красивые настолько, что я не устояла — обулась, хотя после произошедшего в кабинете Максима мне хотелось одного: пойти и разбить голову о стену.

Но я обула кроссовки. Маленькая, но победа над паническим ужасом от новой реальности. Пусть и не хотела ничего принимать от Максима — стыдно, я ведь не нищенка и не побирушка, но и бегать босиком надоело.

В коридоре тишина. Сглатываю, пытаюсь смочить слюной пересохшее горло, но не помогает. Я заперта в клетке своих эмоции, глупых мыслей. Обессиленная, запутавшаяся, потерявшая ориентиры. Выход где-то спрятался во тьме длинного тоннеля — никак не могу увидеть свет.

Эх, если бы не Ярик, я бы давно уже попыталась сбежать. Я бы не прикипела тогда к этому дому, не нашла повода остаться. Не мучилась бы. Но Ярик… он такой трогательный, такой маленький и беззащитный. Радостный и преданный. Сегодня я почти расклеилась, но пришёл он с книжкой под мышкой и попросил научить его читать.

Делаю шаг назад, хочу убежать. Куда угодно, но подальше отсюда. Прочь, Инга, прочь. Снова в сад, в ту комнату, куда угодно, но не стоять здесь и не мучиться раздраем в душе.

Дверь вдруг распахивается. За ней Максим. Стоит, высокий, в серых домашних штанах и обтягивающей налитые мышцы майке. Облокачивается на дверной косяк, пахнущий пороком. Смотрит на меня. Прямо в душу заглядывает, а я изо всех сил стараюсь не выдать, насколько сильно я растеряна.

Дура, дура, уходи. Ты же слышала его? На видео, потом в кабинете. Нельзя здесь оставаться.

“Я хочу трахнуть твою жену”. Максим хочет меня — именно меня, а я… глупая идиотка, вот кто я!

— То есть ты, у моей двери, — его голос хриплый, тон расслабленный.

— Очевидно.

Ощущаю себя маленькой бабочкой, на крылья которой льют мёд. И вспорхнуть хочется, и улететь не получается. Вот-вот иголкой брюшко проколят.

Я сминаю в пальцах край кофты, чтобы Максим не видел, как дрожат сейчас мои руки. Вино шумит в голове, а под коленками дрожь пульсирует. Словно вся кровь именно туда сейчас прилила.

— Мне Егор сказал, где твоя комната.

— Егор сказал? — хмурится, но через мгновение кивает. — Ты же язык жестов знаешь.

— Да, мой дядя…

— … был глухонемым. Я знаю.

— И правда, всё выяснил.

— Заходи.

Он отступает в сторону, но далеко не отходит. Практически загораживает своим массивным телом проход, но я всё-таки решаюсь. Иди, Инга, не будь ребёнком.

— Спасибо, я просто зашла. Поздороваться.

Господи, что я несу? Максим не верит мне: хмыкает, усмехается, будто бы говоря этим “ну-ну, именно так всё и обстоит”. Он держит руку на дверном косяке, а я вдруг замечаю, что у него красивая фигура. Максим — мужественный, сильный, хоть на первый взгляд его нельзя назвать красавцем. Такие лица не встретишь на страницах глянцевых журналов, но он определённо интересный.

— Тогда привет, — Максим уже не улыбается. Его взгляд тяжелеет, становится сумрачным, обволакивающим. И без того тёмные глаза кажутся сейчас чернее ночи.

— Привет.

Я мало что сейчас понимаю в своей жизни. Но в одном я убедилась: если бы Максим хотел меня изнасиловать, он бы уже давно это сделал.