— Веский довод.

— Зачем ты сказал Ярику, что я не уеду? Это же неправильно.

Я всё-таки не выдерживаю и подхожу ближе. Мне хочется понять наконец, что в голове у этого человека. На что он способен? Но Максим явно не тот, кого можно так легко прочитать, и я оседаю на мягкий диван, где совсем рядом валяется пиджак.

— А ты разве уедешь? Сейчас, когда в тебе нуждается святая душа?

— Это запрещённый приём, Максим! Ты должен меня отпустить. Это преступление!

— Я это уже слышал, но нет. Это невозможно. Ты нравишься мне, Инга. Заклинило на тебе, представляешь? А ещё ты нравишь моему ребёнку.

Это уже ни в какие ворота не лезет. Он говорит такие… странные вещи. Я нравлюсь ему? В каком это смысле? Мы-то ведь знакомы всего-ничего, какое “нравишься”? Бред сивой кобылы.

— Ты маньяк, да? — озвучиваю свою догадку и получаю в ответ тихий смешок. — У тебя беда с башкой? Нельзя похищать людей, даже если они тебе очень нравятся!

— Тебе разве причинили вред? Обидели? Может быть, били или измывались? Насиловали? Только скажи, сразу голову откручу тем, кто виноват.

— Себе открути! — вскипаю гневом и подскакиваю на ноги. Инстинктивно сжимаю кулаки, дышу тяжело, а челюсть напрягается от того, насколько я сейчас зла.

Максим молчит, сканирует меня взглядом. От макушки до носков. О чём-то думает, и за время паузы вспышка гнева слегка тухнет.

— Мой сын — самое дорогое, что есть у меня, — говорит неожиданно, а я сглатываю. Слушаю. — Ярик… трудный мальчик, тонкослёзый и печальный. Болезненный. А ещё он очень наивный, верит в чудеса. Такой же наивный, как и ты. Нежный.

— Он ещё маленький, пусть верит, — замечаю задумчиво и закусываю губу.

— Да, пусть верит… — Максим смотрит куда-то. Вглубь своей памяти, своей души.

— Почему он решил, что я его мать? Я похожа на неё? Или что?

Ну а что? Я такое в одном фильме видела.

— Мы живём не в индийском кино, чтобы кто-то там на кого-то был похож, — усмешка на губах и острый взгляд в мою сторону. Чёрт, мысли он мои, что ли, читает? — Нет, всё проще. Ярик… Меня не иначе как чёрт дёрнул за язык, когда я ему как-то сказал, что дверь его комнаты однажды распахнётся, а на пороге будет его мать.

— Ты знал, что этого никогда не будет?

— Слишком много вопросов, — растирает запястьем лоб, смотрит на меня пристально.

Что-то в его взгляде пугает и настораживает, а ещё волнует. Я вдруг понимаю, что мы наедине за закрытой дверью кабинета, странные люди, совсем незнакомые. Чужие.

— Инга, послушай меня вот ещё в чём. Внимательно послушай. Твой муж — подонок, трус и вор.

— Он…

— Нет, он именно такой. Ты имеешь право мне не верить, а я имею право говорить то, что думаю. Ты знаешь, где он работал последний год?

— В компании “Византия”. Координировал поставки запчастей для внедорожников.

— Знаешь, кто владелец компании “Византия”? — когда качаю головой, заявляет: — Пожарский Максим Викторович.

Складываю в голове два и два, а Максим ждёт моей реакции:

— Ты?

— Я. Он украл у меня деньги и товар. Я забрал у него жену. Больше тебе ничего знать не надо.

— Но я не вещь! — кричу, позабыв обо всём. Злюсь, гневаюсь. Абсолютно теряю всякие границы в своём желании докричаться до Максима. — Меня нельзя забирать, понимаешь? Это какие-то варварские глупости!

Максим спрыгивает со своего насеста и за один шаг оказывается напротив. Тянет меня за руку на себя, и пальцы его, что стальной обруч вокруг запястья. Хочу я этого или нет, но мы слишком близко сейчас, и вряд ли моих сил хватит, чтобы выпутаться. Но пробовать мне это не мешает.

— Отпусти! — кричу и брыкаюсь, чуть не плююсь от злости, но мои руки надёжно прижаты к груди Максима. Он меня держит, сильнее впечатывает в своё горячее тело, от которого волнами звериная энергетика. Одержимая. Пьяная эмоциями, надёжно спрятанными внутри.