– Да.

– Всё, иди домой.

Вылетаю из машины и убегаю к себе наверх.

Господи... Какой... строгий! Не поймёшь его! Что в итоге я могу делать, а что нет?! Что должна, а что не должна?! Ничего непонятно!

15. Глава 14 - Доставить удовольствие (Ляйсан)

Смс от Тимура: «Спустись на ужин».

И моё сердце тревожно стучит. Рассердился опять на меня. За что именно – не сказал. Как так жить? Бегу к зеркалу в ванную, привожу себя в порядок. Заправляю ожерелье под высокий ворот домашнего платья. Ополаскиваю лицо ледяной водой. Спускаюсь по лестнице. Босые пальцы мелькают из-под длинного подола.

Останавливаюсь на входе.

– Надеюсь, ты не имеешь ничего против омлета со шпинатом?

– Люблю... вкусно...

С тревогой смотрю за тем, как он готовит у плиты. Это так неловко! А я что, должна сесть и ждать, пока мужчина мою работу делает?

– Салат могу приготовить? Соус? – срывается мой голос.

– Это было бы отлично.

Надеваю фартук, висящий рядом с ним. Вспоминаю, что так и не рассмотрела толком его лицо, бросаю взгляд на профиль и тут же отвожу глаза.

Волосы у него влажные, тёмно-русые. Короткая стрижка. Гладко выбрит... Летняя яркая рубашка расстёгнута. В разрезе мелькает рельефная грудь. От него пахнет не так приторно, тяжело и сладко, как от наших мужчин. Более прохладно. Ментолом и чем-то древесным. И ещё своим чисто мужским. Этот запах пугает и слепит, когда его слишком много.

Встаю в паре метров от него, дрожащими пальцами режу черри.

Чего я трясусь? Ничего плохого не будет. Он не злой. Вспыльчивый. Но быстро отходит.

– Уксус можно добавить в салат? Или лучше лимон? – ловлю я его эмоции как радар.

– Делай, как сама любишь.

Спокойно.

Добавляю лимон и листья салата.

– Соус сырный?

– Давай, – уже более дружелюбно.

– Плита нужна, – опускаю глаза.

– Пожалуйста, – снимает сковороду с плиты.

Мы меняемся местами.

И потом ещё меняемся пару раз. И я машинально шарахаюсь от него каждый, когда он оказывается слишком близко.

– Я не кусаюсь.

На лице ухмылка. Вижу её боковым зрением.

Что я должна сказать?

Молчать – неуважение. Извиняться – ругает.

Выкладывает пару кусков омлета на тарелки. Жду, пока отойдёт, и кладу туда же салат – себе и ему. Поливаю горячим соусом. Подаю на стол.

Пока ужинаем, листает что-то на телефоне.

– Какой цвет тебе нравится?

От неожиданности перестаю жевать.

Поднимает на меня вопрошающий взгляд.

– Чайная роза...

– Значит, угадал. Посмотри вот эту спальню. Как тебе?

Двигает ко мне телефон. Оттенки молочного, нежно-розового и чайного цвета. Цветочная резьба. Зеркала. Большая двуспальная кровать, трельяж, бра в виде панно из роз.

– Это для меня такая?

Кивает.

– Очень красиво. Спасибо.

Улыбаясь, поднимаю на него глаза. Но теперь почему-то он отводит свои. И моя улыбка тут же гаснет.

Когда мы пьём чай, кладёт на стол мой паспорт.

– Внутри – твоя новая кредитка. На ежедневные мелкие расходы.

– Спасибо.

– В частности, на обеды и кофе. Извини, что сегодня я об этом не позаботился.

Мои щёки вспыхивают.

– Я не пила тот кофе... – пытаюсь оправдаться.

– Ты можешь выпить кофе, если тебя угощают и тебе приятен человек, который это делает, – пытливо смотрит на меня. – Этот парень...

– Одногруппник.

– Он ухаживает за тобой?

Закрываю ладонями горящее лицо.

– Ляся... Ответь, пожалуйста.

– Наверное, – выдыхаю я.

– Это тот парень, что поцеловал тебя?

– Да.

– Ты влюблена? – в его голосе появляется едва заметная резкость.

Как можно ответить на этот вопрос?! Невозможно ответить!

– Ля-ся?

Отрицательно качаю головой. Врать мужу нельзя, да. Но правду тут сказать – неуважение к нему. Не знаю, как поступать!