– Марусь?..

Мужчина... Не Тимур!

Кровь бьёт в голову, я шокированно замираю, ослепнув от стыда.

– Вау...

Чувствую кожей взгляд. Липкий, масляный, ощупывающий каждый сантиметр моего голого тела, которое видно из-под полотенца.

– Надеюсь, это подарок? И ты просто перепутала комнату, да?

Не понимаю ни слова, в ушах шумит.

– Ну?.. – ожидающе. – Поздравляй... Я весь в предвкушении!

В доме моего отца не пьют вина. Но пьяных людей я несколько раз видела. И этот мужчина нетрезв. Его речь смазанная и невнятная. И даже стоя в паре метров от него, я чувствую специфический запах.

«Если чужие мужчина и женщина остаются наедине, третьим будет шайтан», – так говорят у нас. А если мужчина ещё и пьян, то только женщина остаётся без защиты наедине с шайтаном. И я чувствую это сейчас очень остро! Словно я не с человеком...

Покачнувшись, упирается рукой в косяк.

– Как тебя зовут?

Онемев, не могу сказать ни слова. И не поднимая глаз, так и стою посреди комнаты.

Проходит, закрывая за собой дверь.

Стыд и страх как горячая густая волна поднимаются по моему телу вверх и взрываются в голове, дезориентируя. Дышать тяжело...

– Вау-вау-вау... – обходит он вокруг меня. – Так это свои?!

Чувствую, как касается моих волос. Ужас... Как мерзко! Делаю шаг в сторону, но прядь остаётся в его руке, скользя по раскрытой ладони.

Я опять опозорена... В этом доме нет защиты?!

– Эй... – смягчается его голос. – Ты в первый раз, что ли? Чего такая? Или... Погоди... Так ты подарок или нет?

Не понимаю, о чём он! Меня опять трясёт, и нервы сдают. Всхлипнув, прикусываю губу. Плакать – плохо. Мужчины не любят, когда женщины плачут. Да и когда плачешь над судьбой – значит, не благодарна Богу. Может сделать ещё хуже. Наказать.

Делаю ещё пару шагов в сторону. На столике мой телефон.

– Ты немая, что ли? Ты кто вообще?

Ложится спиной на стену, съезжает вниз на корточки. Не смущаясь, склоняет голову, пытаясь заглянуть под моё и так короткое полотенце. Рефлекторно перекладываю одну ладонь вниз, прижимая его к бёдрам.

Ни один мужчина не смотрел на меня раздетую. И это гадкое, омерзительное ощущение! Как женщины ходят с обнажённым телом, я не представляю. Я словно вся в грязи... в его похоти... Фу...

Забежать бы в ванную, но там нет замка! И если он зайдёт следом...

Нервное перенапряжение достигает какого-то пика. Стыд, страх вдруг превращаются в злость. Кто ему дал право над девушкой так издеваться? Я же замужем!

– Уходите! – поднимаю я всё ещё ослеплённые глаза. Не могу разглядеть его лица от всполохов в них.

– Не подарок... – вздыхает он с сожалением. – Жаль... В этом доме подарков не дождёшься. Ну тогда давай знакомиться. Я – Ренат, – самодовольно разводит руками. – А ты?..  

Подхватываю со стола телефон. Нервно ищу номер Тимура, беззвучно хныкая от ощущения обнажённости и беззащитности. У кого же ещё теперь просить защиты?

– Да? – рявкает он – сонно, зло и недовольно.

Испуганно сбрасываю вызов, теряясь окончательно. Как себя вести? Что делать? Нет никакой защиты! От обиды слёзы льются ручьём. Как затравленное животное смотрю на этого мужчину.

Этот... Ренат – вспоминаю его имя – пьяно и озабоченно смотрит на меня.

– Эй, детка... ты плачешь, что ли? – удивлённо поднимает брови.

Мне хочется разрыдаться в голос от этого вопроса. Но я только судорожно дышу, пытаясь сглотнуть ком в горле. Мне даже не спрятать своего лица в ладонях. Как только отпущу полотенце, оно тут же свалится.

Быстрые шаги по лестнице.

– Ренат! – грозный голос Тимура.

Зажмуриваюсь.

Дверь отлетает в сторону.

– А ну-ка, нахрен отсюда!!