— Не видела других вариантов, но этот бесподобен.

— Голодная? — спрашивает он, резко меняя тему..

— Да, — и снова летит честный ответ. Я не обедала, потому что нервничала перед встречей.

— Тогда прошу за стол.

Андрей берет меня под локоть и аккуратно разворачивает лицом к себе. Его потемневшей взгляд заставляет меня снова ощутить тягучее и будоражащее меня напряжение, которое выбивает из мнимого равновесия. Мне слишком волнительно находиться с Миллером в одном помещении, которое резко сужается. Одно дело — на природе, где можно спрятаться за любым деревом или кустом, и совсем другое — быть в его квартире в опасной близости друг от друга, отрезанные от остального мира тоннами бетона и стекла и высотой...

Я первой отвожу глаза и, высвободив руку, присаживаюсь на стул, чувствуя на себе изучающий взгляд Андрея. Мужчина молча проходит к кухонному гарнитуру, который находится за моей спиной, и начинает заниматься приготовлениями.

Буквально через минуту он выставляет на стол закуски, вино, салат и стейк, издающий невероятный аромат.

— Я хоть и голодна, но объективно понимаю — такое количество еды мы не осилим даже за неделю, — говорю я.

— Не знал, каким блюдам ты отдаешь предпочтение, — усмехнувшись, говорит он и забирает из моих рук пустую тарелку. — Я могу за тобой поухаживать?

— Да, конечно, — спокойно отвечаю.

Судя по молчанию, которое длится на протяжении длительного времени, голодна здесь не только я. Пока я поочередно пробую блюда, думаю о том, насколько хорош у Андрея вкус во всем: интерьер, еда, одежда, развлечения. Уверена, после пяти свиданий этот список увеличится. Мужчина располагает к себе — невозможно отрицать очевидное. И это мне не нравится, ведь он — враг моей семьи. Или же все не так очевидно?

— Еще вина? — Миллер кивает на мой опустевший бокал.

— Нет, благодарю. Мне достаточно, — на автомате прикрываю бокал ладонью.

— Как тебе центральное блюдо? — спрашивает Андрей, наполняя свой бокал темно-красной жидкостью.

— Мясо потрясающее. Лучшее блюдо на этом столе. Просто тает во рту, — не могу промолчать.

— Рад, что тебе понравилось.

— В каком ресторане заказывал ужин?

— Ресторан в соседнем здании. Заказал там все, кроме мяса, — глубокий низкий голос отдается вибрацией в моем теле.

— Его заказал в каком-то другом месте?

— Нет, Даша, я приготовил его сам, — снисходительно улыбается Миллер, внимательно наблюдая за моей реакцией.

Я отвечаю улыбкой в ответ, стараясь не выдавать своего шока. Ужин на природе из рыбы, которую мы поймали, не вызвал удивления — каждый рыбак и охотник умеет готовить. Совсем другое дело — ужин, приготовленный дома.

— Некоторые мужчины умеют готовить, — усмехается он, видя мое замешательство. — И, кстати говоря, лучшие шеф-повары — чаще всего мужчины.

— Не стану спорить, — робко отвечаю, думая о том, что Миллер прав. Во всех хороших ресторанах, которых мне приходилось бывать, шеф-поварами оказывались мужчины.

— Хочешь еще чего-нибудь? — интересуется он.

— Нет, благодарю, — быстро отвечаю. — Все было очень вкусно, но в меня больше не поместится.

— Я понял, — кивает Миллер, а я машинально поднимаюсь с места, чтобы убрать тарелки в посудомоечную машину, но Андрей останавливает меня. — Я сам. Ты — моя гостья.

— Отлично. Мне как раз не нравится загружать грязную посуду в посудомойку, — смеюсь я.

Пока Андрей убирает со стола, я любуюсь потрясающим видом, который открывается из его окон.

— Как насчет фильма?

— Давай, — неуверенно бросаю я. — Я не против.

Мужчина перечисляет варианты кинокартин, и я останавливаюсь на том, который еще не успела посмотреть. Устроившись на удобном диване, на сидение которого проваливаюсь словно в пух, я смотрю на экран в ожидании начала.