***

− Но спрос рождает предложение, не так ли? Это закон рынка, – отвечаю Стасу, как только он садится за руль. Голова кружится от выпитого, поэтому я стараюсь смотреть только вперед. Не хватало, чтобы меня ещё стошнило перед ним.

− По коммерции у тебя явно высший балл.

− Я уже не студентка.

− Значит, девочка взрослая, – и снова эта усмешка. Она уже начинает меня конкретно бесить.

− Да, и совершеннолетняя, не переживай. Ты женат?

− Нет.

− Врёшь. Такие мужики, как ты, не бывают холостыми. Хотя, если ты какой-нибудь извращенец или моральный урод, то всё вполне возможно, – продолжаю свои размышления вслух. Стас смеётся.

− Бардачок открой, там файл с ксерокопией паспорта. Можешь полюбоваться на штамп о разводе, – бросает мне в ответ, не отвлекаясь от дороги. Так как я жутко любопытная особа, особенно когда выпью, я, посмотрев недоверчиво в сторону Стаса, потянулась к бардачку, в котором на самом деле оказывается ксерокопия документа. Франц Станислав Львович. Оу, оу, да он − взрослый мальчик. Приходиться прикусить свой язык, дабы не сострить про его возраст.

− О, как! И чего ж тебя, такого красивого, одного оставили? – интересуюсь, возвращая бумаги на место.

– По той же причине, по которой тебя, такую красивую, никто не хочет, – не надо быть Шерлоком, чтобы понять, что эта сидящая рядом со мной сволочь видела, как меня отшил в клубе парень.

− Ты всё-таки скотина, Франц. Я бы тоже на месте твоей жены от тебя ушла.

− Может, это я от неё ушёл? – улыбаясь, отвечает Стас, посматривая икоса на меня.

− Ой, не пытайся выглядеть в моих глазах жертвой, не выйдет. Момент упущен безвозвратно, − он смеётся над моими словами, а я понимаю, что автомобиль уже плавно скользит по моему двору. Как же не хочется домой…

− Приехали. Вываливайся, принцесса.

− Может, всё же поднимешься на кофе?

− Нет.

− Второй раз не предложу.

− И это радует, не придется второй раз отказывать, – Стас кривит губы в усмешке.

− С таким характером, господин Франц, ты умрешь от недотраха, – отвечаю, выходя из машины.

− Всё лучше, чем от триппера, – он уже откровенно смеётся.

− Я бы поспорила. Но боюсь, тогда уже не дойду до квартиры. Спокойной ночи, Стас!

− Спокойной ночи! – слышится мне в ответ, когда я захлопываю дверцу автомобиля.

Чертов выходной. Может, мне вторую работу найти? Нет, ну а что? Всё лучше, чем сходить с ума в четырёх стенах. Головная боль после выпитого накануне прошла. Квартира убрана. Часы показывали всего два часа дня. До тренировки в фитнес-центре ещё куча свободного времени, а я, чёрт возьми, не знаю, чем мне заняться. Захожу на кухню и со злостью вытаскиваю упаковку муки. Я отношусь к той странной категории женщин, которых успокаивает процесс готовки. Возня с тестом, ингредиентами, умиротворяющий запах выпечки − мой личный дзен. Я, конечно, не знаю, куда я потом дену этот пирог. Неважно, может, собакам на улице скормлю. Главное, успокоиться и убить время.

Спустя два часа пирог готов. Ещё спустя час, вымыта посуда и вычищена вся кухня. На часах пять вечера, блин… Съев большой кусок пирога, набираю номер Баевой. Она не поднимает трубку: или на работе, или отлёживается после вчерашнего. Делать нечего, собираюсь и иду гулять по магазинам, заодно и мусор вынесу. Через два часа я завалилась домой с огромным пакетом, в котором лежит, наверное, добрая половина ассортимента местного продуктового супермаркета и новенький телефон. Откладываю новый гаджет в сторону и, прихватив спортивную сумку, отправляюсь в фитнес-центр.

Занятие проходит хорошо. Алина улыбчива и доброжелательна, только у меня, словно развивается невроз именно в этом помещении. Я всё время смотрю по сторонам, высматривая Стаса, и постоянно сбиваюсь с ритма.