Такого просто не может быть. Только не в этой вселенной.

— А по отцу? — вздрагиваю, слыша вопрос Матвея.

— По отцу я Лисов, — взгляд серо-голубых глаз проникает в самую душу, выворачивает ее наизнанку и впивается прямо в меня. — Лисов Антон Антонович.

Руки опускаются сами собой, гитара, перекинутая через плечо, болтается на торсе. Прямой взгляд и непоколебимая уверенность парня ставят в тупик. Без шуток, но малец уверен в своих словах. А я…

— У меня нет сына, — вырывается из меня хрипло. Это первое, что приходит на ум. Я одиночка, и это уже ничем не исправить.

— У Алевтины Мальцевой есть. Это ведь ее слова? — неуверенно кивает на гитару, которая до сих пор болтается на мне, напоминая о песне, которую я, забыв обо всем на свете, исполнял минуту назад. — У меня есть тетрадка со всеми вашими песнями и, — смотрит на Матвея и, ехидно улыбаясь, продолжает: — И вашими каракулями.

Матвей усмехается, видимо, вспоминая свое творчество, но только на долю секунду, чтобы после сказать то, что крутится у меня на языке, но не позволяет вырваться наружу.

— Алевтина Мальцева умерла пятнадцать лет назад.

— Антон Лисов тоже? Так же, как она, выходит? — недоверчиво кивает в мою сторону, а я впадаю в ступор и лишаюсь дара речи. Слов не хватает, что описать мое состояние. В смысле, я мертв? Каким на хрен образом?

— Мальц или как тебя там, — черт, да я даже не знаю, что и сказать по этому поводу. — Послушай, парень, тут такое дело…

— Давайте остановимся на том, что никто из окружающих не знает, как вы выглядите без масок. А я спокойно могу назвать не только ваши имена и прозвища, но и ваши по большому счету идиотские привычки.

Парень складывает руки на груди и скользит по всем упрямым взглядом серо-голубых глаз, заставляя поверить. Неужели все пятнадцать лет, что я без нее подыхал, она была жива?

— Привет, ребята, — к компании подбегает девочка их возраста и вешается на шею Мальцу, рукой случайно скидывая с головы бейсболку.

Блондинистая кудрявая шевелюра, непослушное каре, показывается наружу. Вихрь непокорных волос вкупе с задорной улыбкой и счастливым блеском в глазах парня выбивают из легких воздух.

Как такое возможно, мать его?!

— Лис, он твой, — удивленно произносит Ворон, заставляя в который раз вздрогнуть.

Мой! Мой сын?!

Сука!

Стиснув кулаки, смотрю на него, едва дыша. Моя копия.

— Как твое имя?

— А-антон. Антон Мальцев.

«Антон. Антон Мальцев», — звучит в голове, как на повторе, пока я пристально изучаю парня. Сглатываю и, запустив пальцы в длинные волосы, устремляю потрясенный взгляд в светлое небо. Прямолинейность парня напрягает. Ставит в тупик и лишает возможности здраво мыслить. От бессилия хочется выть в голос и снова и снова обращаться к Богу с одним лишь вопросом «почему она?». А теперь получается, что у меня есть сын. Мой сын. Моя кровь и плоть. И от кого? От моей Али, девочки с колдовскими глазами и смехом-колокольчиком. Но как такое возможно? Она же мертва. Вот уже пятнадцать лет.

Или нет?

— Твоя мама… Она?

— Алевтина Мальцева. Она жива и здорова.

Моргаю, трясу головой. Картинка перед глазами не желает развеиваться. Слишком все сложно и непонятно. Чертовски непонятно. Еще вчера все было зашибись, я провожал любовницу, затягиваясь убойной дозой никотина. А сегодня я отец четырнадцатилетнего парня. И его мать — женщина, которую я не могу забыть долгие годы.

Добро пожаловать в новинку!)
Рада представить Вам историю Лиса и Али. История непростая, но интересная. Герои живые, эмоциональнные и очень очень сильно любят друг друга....