И эта женщина, которой, должно быть, уже сорок лет, хочет получить моего брата?

— Мам, она же старая, - отец с Данькой вышли из дома и о чём-то спорили на террасе.

— Не старая, а опытная и обеспеченная. Сколько раз я тебе объясняла, что возраст – это всего лишь цифра в паспорте?

Маман обиженно надула губы, но тут же широко улыбнулась, хлопая наращенными ресницами. Не удивительно. Во время нашей короткой перепалки папа с Данькой закончили спор и подошли к машине.

— Готовы?

Мы с мамой хором ответили «да». Спорить с отцом нельзя. Никогда. Точка. Это правило я уяснила ещё в раннем детстве.

***

Очередной бал для маленькой принцессы. Мне уже шестнадцать, но все вокруг относятся ко мне как к ребёнку. Даже куклы дарят.

Женщин очень мало, девушек и девочек и того меньше. Моя типа «подруга», которую я в глубине души ненавижу, будущая жена моего брата из Австрии, мама, ещё две девушки чуть младше меня, общаться с которыми мне запрещено, пять девчонок дошкольного возраста и десяток жён кого-то из моих многочисленных дядюшек. Все в вечерних платьях, мужчины в смокингах. Играет классическая музыка, официанты предлагают лёгкие закуски. Всё как обычно.

Мероприятие каждый раз проводится в одном и том же месте, меняется только хозяин вечера, который и занимается всеми организационными вопросами, в том числе встречает гостей. Сегодня это – дядя Игорь. Между прочим, один из моих потенциальных мужей. Может, его и выбрать? По крайней мере, он не злой.

— Дарина, девочка, как я рад тебя видеть, - он расцеловал меня в обе щёки и вручил не очередную детскую игрушку, а маленькую коробочку, - Откроешь дома, - прошептал на ухо и подмигнул.

— Игорь, она слишком юна для таких подарков, - отец выхватил у меня из рук коробочку. - Не пытайся купить мою дочь. Я уже говорил. Все подарки не дороже тысячи рублей.

— Да это бижутерия, Олег. Я прекрасно понимаю, что Дарина – совсем ребёнок, но дарить ей куклы...

— Это моя семья и мои правила, - дядюшка попятился от наступающего на него отца.

— Успокойся, Олег. Я знаю и соблюдаю правила Семьи. Прости меня. Больше такого не повторится.

— Вот и чудно, - отец хищно улыбнулся и прошёл в зал, приветствуя присутствующих здесь женщин.

Отца боюсь не только я и мой брат. Его боятся все члены Семьи, и, подозреваю, не только они. Кто он? Этот вопрос мучает меня очень давно, но я до сих пор не смогла найти на него ответа. Мы живём очень скромно, но у нас есть деньги. Дорогие наряды, хорошая еда... Всё. Я много читаю и прекрасно знаю, что обычно богатые семьи живут не так как мы. Совсем не так. А ещё я не знаю, чем занимается мой отец. Мама почти всегда дома, он же пропадает иногда на несколько месяцев. Или наоборот, неделями сидит в своей комнате и не выходит из неё.

Пару раз я пробовала спрашивать маму и брата об отце, но они грубо обрывали меня, не давая договорить: «Это не твоего ума дело, Дарина!». Да и вся остальная моя Семья – тайна, покрытая мраком. Ничего. Вырасту, выйду замуж и обязательно всё узнаю.

— Дань, это правда, - улучила момент и подошла к брату.

— Правда, что? – он рассеянно посмотрел на меня и тут же вернулся к внимательному изучению гостей.

— Что ты уезжаешь на учёбу в Австрию и... женишься на тёте Марте.

Последнюю фразу получилось выдавить из себя с большим трудом. Ну не может молодой парень на всю жизнь связать себя с далеко не молодой женщиной.

— Ах, это... Конечно, правда. Надо было рассказать тебе раньше, да? – виновато произнёс он.

Я кивнула и открыла рот, чтобы отчитать его за скрытность, но в этот момент в зале резко наступила полная тишина. Музыканты отложили свои инструменты, мужчины отставили стаканы, одна женщина начала плакать.