- Настя… - говорит он. - Как ты себя чувствуешь? Бледная такая. Тебе стало плохо?

- Мне хорошо, - слабо улыбаюсь. - Только… Только не уходи, ладно?

Перед глазами чуть плывет, но его глаза я вижу четко. Романов - мой якорь, который держит уплывающее сознание.

Протягиваю руку и осторожно прикасаюсь кончиками пальцев к его щеке. Легкая небритость ощущается очень остро и приятно.

Он прикрывает глаза, шумно выдыхает, стискивает зубы.

Мне так хочется сказать ему о том, что я чувствую. Но язык меня совсем не слушается. Зато особенно ярко во мне ощущается чувство безопасности. Рядом с ним. С тем, кому не плевать на меня. Кто заботится, кто не отвернется и не пройдет мимо.

Откуда я это знаю? С чего взяла? У меня нет ответов.

- Настена… Что же ты делаешь… - как-то обреченно вздыхает Егор, а затем подается ко мне и целует.

Господи, он сам меня целует!

Опять! Снова!

Он. Меня. Целует…