Я будто потерялась и вроде бы зову его, но Он не приходит.

– Что мне делать… Чертова память, как же я тебя ненавижу!

Отбрасываю таблетки в сторону. Не хочу их пить, не буду. Подрываюсь и хватаю телефон. Истерики у меня случались и раньше, в таких случаях всегда помогала Кэрол.

Он ведь приходил ко мне уже, он меня целовал, и нет, я не сошла с ума, это было!

Набираю ее номер, долгие гудки давят на нервы.

– Алло? Алло, говорите!

Распахиваю губы и ни слова не произношу.

Не могу, не хочу я. Кэрол снова скажет, что я себя накручиваю и все со мной нормально, это последствия комы и бла-бла-бла.

Отключаю телефон, иду в свою комнату, открываю ноутбук. Тот самый файл, многоточие, и я просто сажусь писать. Его. О нем, теперь я уже знаю, как Он целует.

“Нежно, но не ласково и в то же время по-мужски. Она не могла двигаться, когда он пришел. Когда он прикоснулся к ней.

Господи, он точно не урод. Ни разу. Он высокий. Очень, и совсем не мальчик, мужчина – лет на десять старше меня. Крепкий, смуглый, с широким разворотом плеч, и на нем нет сейчас никакой маски.

На нем черные джинсы и такая же рубашка, застегнутая на все пуговки. Он подтянутый и мускулистый, словно профессионально занимается каким-то спортом или борьбой, и его лицо… Я никогда таких мужчин не видела, я не знала, что такие существуют.

Страшно. Бесстыже. Дьявольски красив. Идеальный, бесподобный, безупречный и телом, и лицом, точно гладиатор! Он красив, точно восточный принц, хотя скорее персидский дикий бог, варвар”.

Пальцы торопливо набирают текст, клавиатура не отдыхает, я описываю его.

Мой антигерой прекрасный снаружи и страшный внутри. У него густые черные волосы, пронзительный взгляд, белоснежная улыбка. Я не помню четкого образа, но думаю, Он выглядит именно так. А глаза… глаза тоже темные, ну мне так кажется.

Он, он, он… ну у него же должно быть имя, правда?

Думай, Николь, думай!

Мой. И ничей другой.

Мой нехороший, мой злой, не-ет, не так!

Мой неласковый…

А кто?

Зверь? Нет, он не похож на зверя.

Хищник? Тоже мимо.

Он всегда в темноте, он и есть тьма, он тот, кто делает больно, он… Мой неласковый Монстр.

Так я придумываю название романа, пока еще не догадываясь, что это никакая не выдуманная история.

Это просто моя память играет со мной злую шутку, возвращаясь рваными флешбэками, вшитыми в фантазию писателя.

“– Я не давал тебе права голоса, зайчонок.

– Я не зайчонок! Я Есения! У меня есть имя.

Сжимаю руки в кулаки, вот только это играет против меня, так как уже в следующий миг Монстр обхватывает кнутом меня за шею и буквально отрывает от земли, всматриваясь в глаза.

– Тебя больше нет. И имени твоего тоже. Отныне ты моя рабыня и будешь отзываться на ту кличку, которую я тебе дам. У нас очень мало времени, девочка, потому давай потренируемся.

Шрам отпускает меня, я грузом падаю на пол. Он берет стул и садится напротив, широко расставив крепкие ноги, кладет кнут себе на бедро.

– Я приказываю – ты выполняешь. За каждую заминку или протест последует наказание.

До меня едва успевает дойти, что он хочет, прежде чем я получаю новый удар по икрам. Боже… он садист”.

Кому обычно не везет? Мне, потому что сегодняшний день начинается с какой-то суматохи. Я уснула на парах – то еще приключение, но самое интересное то, что я прозевала свой автобус.

Не могу сказать, что у меня нет денег на такси, но погода кажется неплохой, и я решаю дойти домой пешком, тем более что телефон свой я забыла дома.

Не знаю почему, но сегодняшнее мрачное небо с грозовыми тучами меня завораживает (я знаю, что слегка “того”, но я честно хожу к психологу каждую неделю).