Ну-ну, для меня — то же. Не сдаться. Не проиграть.

Страшно завтра увидеть Борьку. Как я ему расскажу? Но рассказать надо, а то ведь покажут…

...после подписания документов в офисе мы едем… в ЗАГС! Как выясняется — там уже ждут журналисты. Ох, Давлат Михеевич, вы, похоже, своего деда за дурака держите? Или скажите, что это у вас специально такая нестандартная свадьба.

Ну как хотите. А буду — как хочу я.

— У невесты должен быть букет! — заявляю, а Лампа, сидящая рядом, поддакивает. Она у нас по свадьбам эксперт. Её-то церемония на высшем уровне проходила — платье, кольца, голуби в небо, из ЗАГСа на руках. Она выходила за любимого и по любви. А я? У меня ошмётки от сердца. Наверное, мне уже нечем любить. А Клепенщук, похоже, и вовсе не знает, что это такое. У него всё покупается и продаются, зачем ещё мышцу в груди напрягать?

Цветочный находится неподалёку от ЗАГСа. И я решаю заказать букет моей мечты:

— Вы сможете сделать мне букет и кактусов и суккулентов? — Флорист округляет глаза, но кивает. — Отлично. Только украсьте погламурнее. Ленточки там, рюшечки. У меня свадьба как-никак.

Наверное, у бедной девушки-цветочницы нервный тик потом долго проходил.

Пока мы ждём заказ — мой будущий муж ведёт нас в кафе. Тоже в ближайшее. Ему бы подошло название забегаловка.

Бедные официанты! Они начинают судорожно шептаться, косясь на Клепенщука: «Это что — тот самый?» Ага, ребята, и часы у него на руке дороже, чем всё ваше заведение вместе с вами.

Мы садимся за столик у окна. И являем собой просто эпическую картину: весь с иголочки Давлат, средняя и серая я и Лампа в своих розовых спортивках с причёской «тормозила головой». Да ещё и сильно беременная. Ой, что будет?

Вспышки камер, шепотки, смешки…

Я по-прежнему не могу понять вашу игру, господин Клепенщук.

— Харламова, — неожиданно спрашивает он, терзая стейк непонятной рыбы, — это девичья фамилия или по мужу?

— По мужу, — гордо заявляет Лампа. Она налегает на тыквенный сок. У нас дома его давненько не было.

— А муж у нас… — Клепенщук приостанавливается, побуждая её подсказать.

— Марк Харламов, — важно произносит подруга.

— Не может быть?! — восторгается Клепенщук. — Неужели тот самый?

— Если вы имеете в виду двукратного победителя ралли «Париж-Дакар», а впоследствии известного тренера — то да, он!

Клепенщук хватает маленькую ладошку Лампы и горячо пожимает:

— Вас послала мне сама судьба! — выдаёт патетически, как умеет только он — будто дурачась, но при это серьёзно. — Мои малышки страдают без крепкой руки опытного пастуха.

Лампа давится соком, закашливается:

— Вот сейчас не поняла?

— У меня коллекция машин, самых разных, и нет человека, который бы присматривал за ними. Выгуливал бы их. Как конюх. Только для тачек. Теперь понятно.

— Вроде, — кивает Лампа и поворачивается ко мне: — Ты прости, подруга, но я сейчас ментелем смотаюсь за Марком. А вы, Давлат Михеевич, придержите вакансию.

— Всенепременно, — ухмыляется он. — И можете взять моего водителя, Евлампия Сергеевна, раз такое дело… А мы с моей женой, — ехидно косится в мою сторону, — поедем на машине охраны.

За нами действительно ехал громадный джип до отказа набитый ксерокопиями тех амбалов, что приезжали за нами с Лампой.

Подруга убегает, чмокнув меня в щёку напоследок, оставив одну в клетке с тигром.

— Ваш помощник…

— Твой, — поправляет он и накрывает мои ладони своими.

Высвобождаюсь, вздыхаю и решаюсь:

— Хорошо, твой, — облизываю губы, Клепенщук внимательно следит за этим движением, — так вот, твой помощник говорил, что у тебя важный обед. И чтобы я не опаздывала.