Едва дохожу до цели, в глаза тут же бросается табличка с моим именем.

Медленно поднимаю взгляд и замираю на месте.

Тело бросает в жар и в холод одновременно.

Несколько раз моргаю, в надежде, что силуэт Ромы Селиванова рассеется. Но этого не происходит. Более того, он подмигивает мне и идёт на встречу.

— Привет, куколка, — перехватывает мой чемодан. — Не ожидала?

— Что? — стараюсь сделать вид, будто не понимаю, о чём он.

— Говорю, рада меня видеть? — спрашивает, не поворачивая головы.

— Простите, а мы знакомы? — семеню за ним, стараясь всё же держать расстояние.

— Серьёзно? — резко останавливается, и я почти врезаюсь в него. — Ты сейчас дурочку включаешь? — поворачивается ко мне. — Или забыла, как следила за мной из окна своей комнаты?

К щекам тут же приливает кровь. Как он мог видеть? Как он может вообще знать меня?

— Значит, не забыла, — усмехается и возобновляет шаг.

Мне нечего забывать.

Этот парень был моей мечтой. Пусть он и старше меня на несколько лет, но этот факт никогда не был преградой моим чувствам.

Я и вправду следила за ним, только думала, что этого никто не видит.

Он был очень красив. В принципе, и сейчас ничего не изменилось.

Всё тот же дерзкий взгляд, завораживающая улыбка, ямочки на щеках. Разве что… он стал немного старше.

Со временем я забыла об этом парне. Свалила свои чувства на детскую влюблённость.

Только сейчас я понимаю, что это была не просто влюблённость.

Не знаю, как это назвать, но всё внутри меня дрожит от понимания, что он рядом.

И тот факт, что Рома будет моим водителем, не делает легче.

— Как там во Франции? — спрашивает парень, укладывая мой чемодан в багажник.

— Обычно, — мямлю, пожимая плечами.

— Какая-то ты не разговорчивая, — бросает на меня взгляд, и клянусь, что мои щёки тут же вспыхнули с ещё большей силой. — Ты здорова вообще?

— Здорова, — быстро поворачиваюсь к нему спиной и сажусь на переднее пассажирское сидение красной хонды.

— Значит, ты так соскучилась по мне, — садится за руль. — Что потеряла дар речи? — на его губах растягивается насмешливая улыбка.

— Послушай, — стараюсь говорить как можно увереннее. — Я не понимаю, о чём ты говоришь. Я вижу тебя впервые в жизни. И кажется, ты слишком высокого мнения о себе.

— Да? — как-то удивлённо звучит его голос. — И не ты сидела у окна, и наблюдала, как мы с друзьями играем в футбол у меня во дворе? Не ты выронила книгу “ Сборник лучших стихов о любви ”. А потом долго искала её, но так и не нашла?

— Откуда ты…— резко замолкаю, потому что понимаю, что сама себя выдала.

— Потому что я забрал эту книгу, — заводит двигатель и выезжает на дорогу. — Кстати, там действительно есть хорошие стихи.

— Ты забрал мою книгу?!? — возмущённо спрашиваю. — Я её обыскалась!

— Ага, — снова эта наглая улыбочка. — И если ты признаешь, что сохла по мне и следила, я верну тебе её.

— Она до сих пор у тебя?

—Ну, конечно, — усмехается. — Так что? Признаёшь?

— Это была детская влюблённость, — прикусываю губу. — Я была маленькой.

— Сегодня я верну твою книгу, — самодовольно улыбается, и я отворачиваюсь к окну.

Пусть упивается моим признанием. Мне не жаль. Зато, я верну свою книгу.

— Милая моя, — на пороге дома меня встречает мама. — Как мы скучали, — заключает меня в объятия. — Ты так похудела…

— Ни грамма не скинула за последний год, — обнимаю маму. — Просто ты давно меня не видела.

— Может быть, — мама отстраняется и оглядывает меня с ног до головы. — Как долетела? Всё хорошо?

— Ну, конечно.

— Твой багаж, — Рома ставит рядом со мной чемодан. — Я сегодня ещё нужен?

— Разве ты не посидишь с нами? — удивлённо спрашивает мама.