Едва я раздраженно отодвигаю от себя ноут, подает голос моя незванная головная боль:

- А мы есть вообще будем?

Капееец!

- Будем – отвечаю, набирая в поисковике…, как он там себя назвал? Маркас Доннхайд?

Сразу всплывают несколько страниц. Нажимаю на первую же ссылку. Попадаю на сайт Шотландской истории первого тысячелетия, вкладка национальные герои. Ничего себе! Герои!

«Маркас Доннхайд – великий воин и патриот. На его счету более тысячи набегов и сотни сражений с норманнами. В 858 году стал вождем клана, собрав под своим знаменем мелкие разрозненные кланы. В 859 организовал союз с кланом МакДугалл. Погиб в 860 году от рук норманнских воинов, не оставив наследников. Его побратим, Крейг МакДугалл, не смог объединить оба клана, но продолжал отбивать набеги врагов. Погиб в сражении в 861 году».

Пытаюсь переварить прочитанное. Машинально скольжу по странице вниз,  а там приписка. Прямо под не очень четким рисунком. «Портрет Маркса Доннхайда. Художник неизвестен». Всматриваюсь в рисунок. Почему-то мурашки резво бегут вдоль позвоночника при рассматривании портрета. В том, как ложатся мазки, штрихи, чудится что-то знакомое. Где я могла подобное видеть?

А затем я пристально всматриваюсь в рисунок, и меня берет оторопь. Эти глаза я ни с кем не спутаю. Подобный прямой и острый, словно меч, взгляд, мне хорошо знаком с сегодняшнего эпизода на кухне. И, как обухом по голове, я вижу тонкий шрам на брови, точно такой, как у моего незваного гостя.

 Боженьки, разве такое может быть? Или я сплю? Щипаю себя за руку. Больно. Может, я сошла с ума? Приехала после развода, где меня обобрали, как липку, забрав даже мою отдушину, мое хобби, зашла сюда в дом и двинулась умом? От горя и безнадеги. Теоретически, такое возможно.

Из нерадостных размышлений меня вырывает фраза.

- Эй, Лизи, а мы есть вообще будем?

- Будем – отвечаю, машинально вставая и делая пару шагов в сторону кухни.

Потом почему-то вдруг, ощущаю злость на этого незваного гостя, из-за которого я теперь сомневаюсь в своем здравом рассудке, единственном, что у  меня осталось нетронутым после развода…, как я думала.

 – А ты чего расселся? Мы, вроде, уже выяснили, что служанок у меня в доме нет, пошли, будешь помогать накрывать на стол.

- Вот еще! Это женское дело! Мужчине негоже таким заниматься!

Первая моя реакция после таких слов – дать ему в лоб сковородкой, потом решаю, что лучше не стОит, судя по всему, мозгов ему это не прибавит. Дальше - очень захотелось послать его в пешее эротическое путешествие, даже рот открыла, набрав побольше воздуха. И тут, совершенно внезапно, меня посещает просто гениальная мысль.

- А копать огород – это мужская работа? – спрашиваю, почти ласково.

Маркас смотрит на меня внимательно, наверное, что-то такое замечает, потому говорит:

- Вообще-то не очень мужская, но ты такая худая, что, пожалуй, не справишься, поэтому, так и быть, помогу.

Во, как завернул, благодетель нежданный! С чего, вдруг, все такое красное стало? Аааа, это, наверное, у меня глаза кровью налились. Решено! Щаз прибью этого сексиста, а потом мы с Лили прикопаем его на том самом огороде, который он, с видом великого одолжения, собирается вскапывать.

- Да я ж сказал, что не против – уже с нажимом говорит этот бред моего больного сознания. – Пошли, покажешь, где работать.

О, это уже лучше. Поворачиваюсь, чтобы идти в огород и тут кое-что вспоминаю. Мужик-то голый! На нем сейчас только банное полотенце. Ближайший сосед далековато, но это не значит, что Маркас может разгуливать без одежды. Хотя…, если он  - плод моего больного разума… А если нет? Лучше перестраховаться.