Придав помятой роже соответствующее выражения крайнего раскаяния, понуро опустив голову в пол, иду следом за отцом. На порку. Не публичную, мама осталась за дверью кабинета. И это очень-очень плохо для меня. В её присутствии родитель ведет себя гораздо сдержаннее, наша матушка обычно выступает в роли миротворца, хоть немного смягчая моё наказание. Видать, я переборщил, если она не рвется защищать любимого сыночка перед отцом-тираном.

За оставшиеся десять шагов перед персональной Голгофой пытаюсь припомнить есть ли какой-либо особенный косяк, за который меня сейчас отпиздю… С радостью осознаю, что ничего такого вроде нет. На новой машине ни царапинки, за руль пьяным не садился (по крайней мере, отцу об этом неизвестно), проституток домой не приводил, а учеба… Ну да, в институте давно не был, но там вроде всё тип-топ должно быть, сессия проплачена и почти полностью закрыта, осталась парочка предметов, не больше, их планировал закрыть самостоятельно на следующей неделе. В конце концов, я – не конченный дебил и отлично понимаю, что диплом мне необходим, просто в расцвете лет сидеть на лекциях по статистике или информатике?! Однозначно, делать этого не буду. Что мне дадут лекции по информатике, если я лет с тринадцати тусовался в банке у отца среди программистов? Или организация производства. Зачем она мне? Моя судьба давно известна, получив диплом, иду работать в банк, который принадлежит отцу. Поэтому пока мои сокурсники отдыхают во время каникул, я стажируюсь с утра до поздней ночи, изучая банковское дело. В свои двадцать я прошел все ступени банковского служащего: от рядового операциониста до помощника управляющего. Так могу я хотя бы в учебный период насладиться студенческой жизнью? А мировую экономику, так и быть, сдам, но чуть позже…

Гордо расправив плечи, вхожу следом за отцом и нагло устраиваюсь на диване, хотя он уже сидит за рабочим столом, с укоризной косясь в мою сторону. Злой. Точно матушка настучала. Сейчас начнет руки выкручивать. Обидно, честное слово. Не такой уж и хуе… я сын. Некоторые мои друзья вообще из ментовки не вылезают, а у меня ни одного привода! Бухаю часто, но меру знаю. Да, разок ступил, притащив в дом случайную девку из ночного клуба, так я же извинился! Учусь, работаю, ночую почти всегда дома… Что ещё от меня надо?!

– Утром мне позвонила мама, – скорбным тоном начал отец, сокрушенно кивнул, глядя четко в пол. Он должен видеть, что я раскаиваюсь. – Она плакала… Тебя не было всю ночь… явился утром в непотребном виде.

– Бать…

Отец остановил меня взмахом руки:

– Денис, дай мне закончить, – я согласно кивнул. – Мы с мамой всегда старались воспитывать тебя так, чтобы потом не пришлось краснеть за тебя. Так, как воспитывали нас наши родители. И мне казалось, что у нас это получилось. Денис, я не хочу смотреть на то, как мой сын становится героем анекдотов… Мажором! – родитель даже повысил голос, брезгливо произнося позорную кличку. – Ты – наш единственный ребенок и, если с тобой что-то случится, – его голос сорвался и целую минуту отец молчал. – Возможно, во мне сейчас говорит родительский эгоизм, но как мы с Оксаной будем жить, если ты вляпаешься в какую-нибудь историю?

Он медленно выдвинул верхний ящик рабочего стола. Мы с мамой знали, что там лежит начатая пачка сигарет. Курил отец крайне редко и только во время серьезного стресса. В течение этого года его пачка уменьшилась всего на две штуки: первую он скурил, когда в январе этого года мою машину занесло во время снегопада, вторую, когда от инсульта скончалась его родная тетка, которой было всего пятьдесят два года. И вот настала очередь третьей. Из-за меня?