Я оккупирую диван Юры. Первый этаж сделан под одну комнату. Поделён на сектора. Прихожая, кухня, столовая и гостиная.

Вот в уголке гостиной я и нахожусь. Раскладываю бумаги перед собой, распечатанный в ближайшем копицентре.

Все анкеты. Вооружившись ручкой, подчёркиваю всё важное, что обо мне написали коллеги. Любые мелочи.

Я не знаю, что ищет Дубинин. И поэтому всё в сто крат сильнее.

– Мам! – Кирюша отвлекает. – Смотри.

Поднимаю взгляд – в облаках виднеется пролетающий самолёт. Через панорамные окна удобно смотреть на город.

Чем и занимается сын. Всё время крутится у окна, прижимаясь ладошками. Рассматривает другие небоскрёбы.

– Птичка!

– Ага.

Киваю, продолжая изучать бумаги.

Боже, почерк у некоторых просто кошмарный. То ли сделали комплимент, назвав красивой. То ли крысой обозвали.

Большинство фактов – нормальные. Работает до обеда, работает продуктивно. Помогает. Бла-бла-бла.

А вот то, что касается личной жизни…

Нервной дрожью охватывает, проникая иголками под кожу. Свербит от желания спрятаться.

– Сын, около двух лет, – зачитываю под нос. – Два года. Два. Почти два. Два-два-два.

Большинство людей прописывали, что Киру два! Даже так упоминали, будто ему уже больше.

И плевать, что у сына день рождения через неделю.

Это – ещё хуже.

Это – прямое доказательство того, что забеременела я в браке с Саввой.

– Охре… Шикарно пахнет! – оповещает Юра, вернувшись с работы. Но я не реагирую. – На тебя принтер напал?

– Что? – едва поднимаю голову.

– Ты вся в окружении бумаг. На тебе лица нет. Что уже случилось?

Я лишь киваю на копии. Нет сил говорить. Горло сжимает спазмами, кажется, что я в любой момент разревусь.

На бумагах – вся моя жизнь. Основная её часть.

Расписанная небрежным почерком на бегу.

Собранная для пользования Саввой.

Все разговоры, шутки, рабочие секретики – теперь они больше не мои. Достояние человека, которого я ненавижу.

Нельзя так.

Нельзя!

Я запрещаю со мной так обращаться!

Выкинуть меня на свалку истории за ненадобностью.

А после копаться в каждом закоулке моей души.

– Маш…

Юра зовёт, растерянно читает документы, после смотрит на меня. Я качаю головой. Всё в порядке. Почти.

Усаживается на пол рядом со мной, облокачиваясь на диван. Я чуть отодвигаюсь, давая больше места.

– Это звиздец. Почему ты мне сразу не позвонила? – хмурится. – Тебе нужно было сказать.

– А толк? Ты бы поехал и лично сжёг эти анкеты? Всё уже сделано. И я достаточно тебя нагрузила своими проблемами.

– И что? Проси. Ты моя жена.

Юра произносит это так, будто взаправду. Смотрит ободряюще, чуть улыбается.

Выдавливаю ответную улыбку, похожую на оскал.

Это наша «семейная» шутка.

Мне нужен новый договор – ты ведь моя жена.

Решишь выйти замуж снова, хоть сообщи – как моя жена.

Юр, подпиши разрешение – будь хорошим мужем.

– Я тебе должен, – ошарашивает. – Помнишь, как ты меня к деду погнала. Двести раз выслушала речь, а после сказала, что устала.

– Я правда устала.

– И чуть ли не силой заставила пойти и разобраться со всем. Тот разговор знатно облегчил мне жизнь. Так что – будем разгребать. И буду помогать.

– Как хороший муж?

Мы оба смеёмся. Я – немного натянуто. Но всё равно легче. Хотя бы от того, что рядом кто-то есть.

И я в этой борьбе не одна.

– Это вообще законно? – Юра сминает бумажку. – Мы ведь это можем использовать против Дубинина. Прижать его каким-то иском, чтобы отвалил. Разве нет?

– Ну, – я дёргаю плечом. – Криминала тут нет. Люди сами написали то, что я им рассказывала. Не тайна, не конфиденциально. Просто сплетни. Рассказы. Скажем так, отзывы обо мне.