- А так и не скажешь, - парень подмигивает. Ставит передо мной бокал с каким-то красным коктейлем. - За счёт заведения! Пить поди хочешь!

- Это уж точно, - двигаю стакан.

- Ты уверена? - Оля тревожится. - Уже третий.

- Ты права, - слезаю с табурета. - Сначала надо в туалет сходить.

Пробираюсь сквозь блестящую, в цветных точках, толпу, и оглядываюсь.

Оля осталась за стойкой, печатает очередную смс-ку. Я и затянула то ее сюда на полчасика, ее парень ждёт.

То есть мужчина.

Взрослый и женатый, и по клубам он не ходит.

Мне девятнадцать, и я тоже, вряд ли ещё когда-то такую глупость повторю.

Влетаю в туалет и закрываю рот рукой, рыдания душат, их эта долбёжка по ушам не заглушит, Дима так и не пришел, я со стойки осмотрела весь зал.

Все кончено, мне надо смириться.

И продолжать.

Из шкуры вон лезть ради похвальных листов, грамот, повышенной стипендии. Выбора у меня нет, так надо.

В моем родном городке за тысячу километров отсюда живут глубокоуважаемые люди.

Их фамилия Снежинские. И это не лечится.

Дочь профессоров университета, внучка доктора наук, правнучка академика - я не имею права ударить в грязь лицом.

Ведь я сама сюда рвалась, с насиженного места, из-под надёжного крыла.

Потому, что сюда поехал Дима. Парень из параллели, любовь с первого класса и до золотой медали.

И я ведь почти добилась. Мы полгода вместе.

Были.

Потому, что секс...

Опираюсь руками на раковину, смотрю в зеркало, изучаю девушку в отражении.

У нее большие глаза, длинные ресницы, а я очкастая, как Гарри Поттер.

У нее густые волосы, янтарем отливают, а у меня пучок, хвост, я пегая кобыла.

У нее грудь, талия, бедра - все на пять с плюсом, а у меня лишь оценки, в дипломе, в зачетке, я неопознанная серая масса.

Там не я, пусть она там и останется, по ту сторону, в другом мире, в зеркале.

А я пошла домой.

Трахаться с учебниками.

Рассекаю коридор, шпарю через зал.

- Эй! Эй! Эй!

Меня дергают за руку.

- Ямщик, не гони лошадей! - кричу в рифму и в лицо схватившему меня парню.

Он улыбается. Чуть азартно, чуть мягко, чувственно, и я спотыкаясь.

На этой улыбке. Либо от двух коктейлей.

- Ты откуда такая зажигалка? Я тебя тут раньше не видел, - он наклоняется к моему уху. По-хозяйски перебирает волосы, зацепившиеся за сережку-гвоздик. - Я Сергей. И я только что спас тебя от облысения.

Улыбаюсь в ответ на эту неотразимую чушь.

Смотрю на него.

Высокий, блондинистый, смазливый, в зауженных синих джинсах и классической белой сорочке, окутанный флером вседозволенности и американской сочностью, взъерошенный, будто только с Бруклинского моста сошел, весёлый, словно из самого сердца Манхэттена прямиком сюда.

Опять же, Кельвин Кляйн, и аромат, и одежда.

- Ты из штатов? - только сейчас замечаю, что он за руку меня до сих пор держит, он пальцем ведёт по моей ладони, дрожь посылает по венам, и я вырываюсь.

- Сразу из аэропорта сюда, к тебе, - подтверждает Сергей. - Чуял, что судьбу здесь сегодня встречу.

- На всякий случай купил цветы, кольцо, все лежит в машине, - иду к стойке, он идёт рядом. - Поэтому едем скорее к тебе, чего тянуть, брачную ночью устроим сегодня.

- Детка, предложение огонь. Я согласен. И ты тоже пожар. Я серьезно, - он снова хватает меня, резко разворачивает к себе. - Вот тут чувствуешь? - он кладет мою ладонь на свою грудь. - Все горит от тебя.

Его сердце бьётся быстро, всей кожей его чувствую, или это басы музыки, со всех сторон нападают.

По его лицу вспышки носятся, из карих глаз искры сыпятся, я от близости чужого, мужского, не Диминого тела дрожу.

- Охренеть просто, - Сергей наклоняется ближе, обдает мои губы запахом виски. - Взгляд у тебя... я ниже пояса, в районе бедер, каменею. Тебя зовут Медуза Горгона. Да?