— Что ты делаешь?

Я даже не успела среагировать, как мою руку перехватил Олег. А действительно, что я делаю?

— Я…

2. Глава 2

ГЛАВА 2

Сердце стучит как сумасшедшее, а в висках пульсирует так, словно я пробежала километры. Чувствую, как лицо начинает гореть. Господи, какое счастье, что не видно, насколько мое лицо приобрело томатный окрас.

— Так что ты?

Олег отпускает мою руку и тянется к ночнику. «Только не это», — подумалось мне перед тем, как приглушенный свет озарил комнату.

— Мне показалось, что у тебя что-то на лбу.

— Что-то на лбу?

— Да. Кажется… клоп.

— Клоп?! — лучше бы просто молчала, полоумная. Разворачиваюсь, чтобы уйти на свое место, не в силах выдержать на себе его взгляд, но Олег хватает меня за руку и усаживает к себе на кресло. — Викуля, а как ты клопа разглядела в темноте?

— А он светился, — утыкаюсь взглядом в свои колени и сильно закусываю губу. Я просто конченая дубина.

— А разве клопы светятся?

— Я точно не знаю, но показалось, что да.

— Знаешь, клопы – это очень серьезно, — вполне серьезным голосом произносит Олег. — Как он выглядел? Сине-зеленая спинка с пятнами и полосками красного и белого цветов?

— Нет вроде бы.

— Значит, не рапсовый клоп. Окраска какая была? Зелено-желтая?

— Да, кажется, желтоватая, — что я несу, мамочки!

— Значит, светло-зеленый щитник. Он же паломена прасина.

— Не знаю, какая там мразина, может, и он.

— Прасина, а не мразина. Знаешь, это немного странно, потому что, во-первых, он не светится, во-вторых, щитник обитает в саду. Чаще всего на малине и крыжовнике. Как думаешь, что он забыл на моем лбу?

Поднимаю на него голову и смотрю в упор.

— Может, ты ел малину и не заметил, как он на тебя сел. Или ты сажал крыжовниковые плантации, а он на тебя прыгнул и вот сейчас решил отложить яйца на твоем лбу.

— Откладывал яйца на моем лбу? Значит, это была клопиха, а не клоп. — Смотрю на него и не понимаю, он же взрослый, что за бред мы сейчас обсуждаем, а самое главное, зачем он мне подыгрывает? И ведь сидит с абсолютно серьезным лицом. Ну гад же! — Завтра вызовем службу.

— Какую еще службу?!

— Поминальную. Ну дезинсекцию, конечно. Клопы – это серьезно.

— Хватит надо мной издеваться.

— Ты что, обиделась? — кладет руку мне на плечо и прижимает меня к себе. О-ля-ля… — Не обижайся. Но даю тебе искренний совет, учись правдоподобно врать. Скажи, что тебе мешало спросить что-то типа: «Мне показалось, что у тебя челка на глаза упала, вот решила ее поправить, чтобы не мешала»?

— Круто. Но у тебя нет челки.

— Окей, можно было так: «Я вставала попить водички. Показалось, что у тебя что-то на лбу, решила смахнуть». Ну какой, к черту, клоп?

— Видимо, тот самый прасина-мразина. А ты что, клоповод? — Раз секунда, два – и комната заливается непрерывным смехом Олега. В принципе, мне приятно смотреть на смеющегося Олега, улыбка у него не менее красивая, чем глаза. Только что смешного? — Я сказала что-то не так?

— Все так. Я клопофил. Да я шучу, Вик. В пробке стоял, подкинули какую-то брошюру, а там все про этих «товарищей».

— Ясно, — что ничего не ясно, разве только то, что с каждым днем я кажусь дурой все больше и больше. Ну вот что он обо мне подумает?

— Думаю, нам пора спать. Только, Вик, давай договоримся, я быстро засыпаю, но у меня очень чуткий сон. Любой шорох – и я могу свернуть кому-то руку. И спросонья не осознаю, что это ты. Понимаешь?

— Понимаю. Прости.

— Тогда давай спать, да?

— Ага, — нехотя встаю с кресла и ложусь на свое место.

Олег выключает ночник, а я смотрю в темный, почти невидимый потолок. Проворочавшись на неудобном диване полночи, ближе к утру, наконец, заснула.