Отдел Z – собрание неудачников. С этим я смирился и давно не комплексую. Тут самые дерьмовые компьютеры, офисная мебель, коллеги и начальники. Тут нет никого по доброй воле, кроме разве что Джонсона. Он пришёл сюда сам, наперекор высокопоставленному папаше, уже было устроившем для него синекуру в главном департаменте. Джонсон-старший чем-то сильно провинился перед семьёй, после чего младший психанул и послал элитное назначение на хрен самым убедительным образом. Перевёлся в Z. Теперь он тут добровольно, единственный из нас. Я ещё не решил: уважать его за то, что отстоял своё мнение, или побаиваться как категорически слабоумного. Если коп при жизни попадает в Z, значит, он в чём-то плох, будьте уверены. Джонсон плох головой – я только что рассказывал. А так: либо алкаш, либо нечист на руку, либо переспал с женой кого-то выше себя рангом.

Удобное место, чтобы рассказать о себе… У меня, братцы, бинго. Я точно не самого большого ума человек, раз был пойман лейтенантом, проводившим против меня расследование, пьяным в постели с его жёнушкой.

Я не сел и слава богу. Так считается. Но, думаю, в тюряге для полицейских мне было бы не сильно хуже, чем в нашем грёбаном Z. Вот только оснований упрятать меня на нары так и не нашли. По простой причине – их и на самом деле не было. Я честный коп, если что. То расследование было фуфлом. Местью одного взятого мной за жопу мудака, достаточно богатого, чтоб иметь связи в полицейском департаменте Нью-Йорка. Хотелось бы сказать, что жена лейтенанта того стоила, но… Ничего подобного. Это была просто пьяная случка, как у похотливых, оставленных без присмотра, собак. Я крепко выпил и пришёл к лейтенанту домой выяснить: какого хрена он под меня копает? Но дома оказалась только его жена, тоже в тот момент выпившая, в поисках приключений. Вечер пятницы, будь он неладен. В общем, что вышло, то вышло.

Теперь я ежедневно занимаюсь делами зомби, что в карьере современного копа является примерным дном Марианской впадины. Иногда работаю как детектив, чаще как обычный патрульный – в Z-гетто и его окрестностях. Самое распространённое дело, на которое приходится выезжать – семейные скандалы между ресургентами и их вторыми, ещё живыми, половинками. Зомбари не могут пережить, ха-ха (я смеюсь над каламбуром, если что, не над самой ситуацией), что на их месте уже кто-то другой. Часто тот, кого они знали ещё при жизни: близкий друг, коллега, а то и родственник. Случаи бывают разные. Моя задача – гасить конфликты в зародыше. Бывает, что и силой. Зомбарей я не боюсь совсем. Киношные штампы, что вот, он укусит тебя, и ты превратишься в такого же – от первого до последнего слова выдумки. Сейчас это знают все. Можно подхватить инфекцию, даже заражение крови – чуваки всё-таки реально мёртвые – но с не большей опасностью, чем ковыряясь в саду, в земле с обычными микробами. Покраснеет, поболит и пройдёт, если вовремя чем нужно прижечь.

Ещё один вид преступлений, на который вызывают всё реже, но всё ещё с завидной регулярностью, «неспровоцированная агрессия в отношении подвергшихся ресургенции». Так на нашем протокольном языке называется калечение или убийство ресургентов. Да-да, до сих пор находятся типы, которые хреначат зомби словно в старых голливудских боевиках, ныне запрещённых поправками к закону Гилберта[3]. Как правило, просто так, ради забавы или из ненависти. Биты, дробовики, коктейли Молотова… И давайте сразу уточним: я против этого! Пускай я не согласен с тем, что это люди, в том же понимании, как я сам и те, кто до сих пор жив, но всё же так нельзя. И не только потому, что есть закон Гилберта. Они всё ещё, даже мёртвые, могут быть кому-то дороги. Друзьям, супругам, детям. Или, тем более, своим родителям. Вот их права я и защищаю. Права живых, которые имеют права на своих мёртвых. Это моё мнение.