- Садись, - мама хлопает по дверце своей маленькой красненькой машинки, - я отвезу тебя домой.

- Я лучше проедусь на метро, - строю кислую мину. – Тебе ведь не нравится посещать наш район.

- Глупости, - отмахивается родительница, - дочь свою я могу довезти. Садись, - командует. - Это не обсуждается.

Ну раз так, я втискиваюсь на пассажирское место. Машина трогается с места.

- Ты давно к нам не заходила, - не забывает укорить мама.

Пользуюсь стандартной отмазкой:

- Дел много.

- Только не говори, что работаешь в отцовском баре! – Мама повышает голос.

- Не скажу.

- О чём Лёша только думает? – Хмыкаю, услышав такое сокращение отцовского имени. На моём слуху всегда другое. – Там же полно пьяных дуралеев! Я поговорю с ним об этом.

- Ма-а-а-м, - протянула я, - не надо. Папа меня не заставляет. Я сама иногда ему помогаю, когда народу много. Ты же знаешь, как ему временами сложно справиться со всем.

Мама примирительно вздыхает. Она знает обо всём. И не только увидев, но и пережив. Думаю, поэтому они и развелись. Для отца бар и байкеры всегда были на первом месте.

- Пообещай, что в скором времени навестишь нас. – Мама смягчилась. – Денис уже спрашивает, не обидел ли он тебя чем-нибудь, раз ты не приходишь.

- Глупости, - выдыхаю. – Кого твой Денис может обидеть?

А тем более меня точно никому не под силу тронуть. Я сама, кого хочешь, обижу.

Да и мамин избранник – хороший мужчина. Он любит её, забоится о ней, обращаясь словно с королевой. Я рада за неё, мама заслуживает счастья.

Она кидает на меня вопросительные взгляды, всё ещё ожидая моего ответа.

- Хорошо, - соглашаюсь, - как-нибудь загляну.

3. Глава 3

POV Мира

Первые капли падают на куртку с тихим глухим стуком, и я вспоминаю, почему не люблю осень. За каплей следует ещё одна, превращаясь в сплошной поток. Я рванула со всех ног к бару, чтобы спрятаться от моря, решившего обрушится сверху.

Краем глаза всё же замечаю байки, припаркованные на стоянке. Открываю дверь, запрыгиваю внутрь, останавливаюсь на пороге, забыв, что петли сломаны. Массивная деревянная дверь отскакивает назад, чтобы пнуть меня под задницу. Я дергаюсь вперёд, получив ощутимый толчок. Слышится мужской хриплый смех. Прищуриваюсь, чтобы посмотреть на довольные морды присутствующих.

Вся компашка в сборе. А вот посетителей маловато, но это нормально в будний день. Вот завтра здесь будет не протолкнуться.

Отцовский бар очень популярен среди байкеров и просто любителей жирной пищи и качественной выпивки. Эль у нас подают лучший в городе, да и обстановка в смешанном стиле паба и байкерского хардкора гостям вполне заходит.

Под неутихающие смешки подхожу к барной стойке, за которой стоит мой отец и протирает бокалы. Даже его губы, скрытые густыми зарослями, растянулись в довольной улыбке.

- Крутыш, - усмехается он, - всё воюешь с дверью. Учти, она весит втрое больше тебя.

- Как тебе поджопник? – подначивает Малик, вызывая новую волну смеха.

Смеются все, даже Аид. Я зыркаю на него, пуская стрелы. Он примирительно поднимает руки, дескать, он не при делах.

Я же отвешиваю подзатыльник Малику, чтобы не сильно радовался моему промаху.

- Ай! – возмущается он, подскочив на барном стуле. – Я-то тут при чём?

Парень принимается стонать и почёсывать затылок, явно преувеличивая. Не так уж сильно я треснула.

- Все баги* устранил?

- Как новенький, - самодовольно хмыкает Малик, сразу забыв о вымышленном ушибе.

Выуживает из кармана ключи, протягивает их мне, но стоит мне потянуться за ними, как он тут же поднимает их вверх над моей головой. Наивный. Он думает, что я буду прыгать, словно собачонка, чтобы достать их.