Я захожу в нужный вагон и чувствую, как колотится моё сердце. Ночью я почти не спала, проигрывая в голове свой приход в редакцию. Вдруг они решат, что я ни на что не способна? Либо поймут, что я не дотягиваю до нужного им уровня? Я начинаю вспоминать историю журнала «Style Agent», о котором прочитала всё, что было в интернете.

Поездка проходит без происшествий, и я выхожу из метро. Достаю телефон и изучаю карту. Лиза советовала отсюда взять такси, чтобы поездка на автобусе не лишила меня презентабельного вида.

— Будет стоять какой-нибудь вонючка, к тебе прижмётся и считай всё — ты тоже будешь вонять. Причёска растреплется, платье помнётся. С тебя и метро хватит, а от одного раза взять такси ты не разоришься, — вспоминаю слова подруги.

Решаю так и поступить, открываю приложение и вбиваю адрес. Остаюсь ждать машину около огромного административного здания, поражающего своим величием.

Через несколько минут приходит оповещение о том, что машина приехала. В этот момент я замечаю подъезжающее такси и, не посмотрев на номер, спешу к нему.

— Здравствуйте. — Я открываю дверцу и сажусь внутрь. — Вы до Кузнецкого моста?

— Добрый день! Всё верно! Вы будете одна? — галантно интересуется водитель. Он в чёрном костюме и выглядит как джентльмен. Я теряю дар речи на несколько секунд. Ничего себе сервис в эконом сегменте. В нашем городе таксисты так не выглядят и не столь учтивы. Пора, видимо, привыкать к другому уровню. Москва всё-таки.

— Да, — отвечаю я, предвкушая своё появление в модном журнале. Стараюсь отгонять негативные мысли о своём возможном фиаско и полном провале.

Водитель уже собирается трогаться, как распахивается дверь. Я вижу делового мужчину в солнцезащитных очках. Он опускает их и с интересом смотрит на меня.

— Давно ли к такси прилагается красивая девушка? — спрашивает мужчина и бесцеремонно усаживаясь рядом со мной. Я теряю дар речи. К нам поворачивается водитель и непонимающе смотрит.

— До Кузнецкого моста и быстрее. У меня нет времени на немые сцены, — ледяным голосом произносит мужчина.

В этот момент моё сердце падает в пятки от осознания, что я села не в своё такси. В машине кожаные сидения, приятный запах, вежливый водитель… Вряд ли это такси эконом-класса. А я ведь даже не сверила номер…

— Номер вашей машины три пять девять? — тоненьким голосом спрашиваю я.

— Нет. Девятьсот девяносто девять, — отвечает водитель, видимо, быстрее меня поняв что к чему. Он уже включает поворотник, чтобы выехать на дорогу.

Мужчина хмыкает.

— Стойте. Я перепутала машину. Простите, — от неловкости и осознания своей глупости хочется провалиться сквозь землю.

Мужчина касается моей руки. Я поворачиваю голову в его сторону.

— До Кузнецкого?

Киваю в ответ.

— Поехали, — настойчиво произносит мужчина водителю.

Тот кивает и трогается с места. Мои щёки горят, поэтому я стараюсь полностью развернуться к окну.

— Спасибо вам… я просто всего второй день в Москве и ещё не очень хорошо ориентируюсь.

— Что? — переспрашивает мужчина.

Я повторяю.

— Не разобрал ни слова.

Я снова поворачиваю голову к мужчине.

— Когда видишь лицо собеседника, намного приятней разговаривать, правда? — улыбаясь, говорит он. У него мягкий тембр с нотками металла.

Я опускаю глаза, улыбнувшись. Мне сложно выдержать изучающий взгляд мужчины.

— Второй день?

— Да, — кашлянув, отвечаю я.

— Ну и как?

— Ещё не поняла…

— Зачем приехала в Москву? — серьёзно спрашивает мужчина.

Я отвечаю не сразу. Его вопрос сбивает меня с толку, словно мне и незачем было приезжать, если я даже могу без проблем вызвать такси.