- Твои собственные фантазии, я ввел тебя в транс, а остальное ты придумала сама, - говорит он таким будничным тоном, что я не сомневаюсь, мужчина не врет.

А затем он наконец-то оборачивается ко мне, а его глаза опять наливаются красным светом.

- А сейчас ты все забудешь, - говорит он, резко оказываясь на ногах.

И в этот момент мир гаснет, а я лечу куда-то вниз и оказываюсь в своей комнате.

 «Это вновь сон-воспоминание», - отстраненно понимаю я.

Почему отстраненно, потому что вижу себя со стороны. Я лежу на кровати и самозабвенно рыдаю в подушку.

Это тот самый день, когда Сашка мне сказал, что мы расстаёмся. Точнее не сказал, а написал письмо. Посмотреть мне в глаза ему не позволила совесть. А то, что мы с ним после этого еще целых четыре года вместе учились, и то, что был приглашен на его свадьбу, весь наш курс, и я в том числе, и то, что я все четыре года учебы наблюдала за их семейным счастьем, и ЕЁ большим животом на последнем курсе ... об этом я еще даже не подозревала ... ведь это было моё будущее, о котором мне еще предстояло узнать. Сейчас же рыдая в эту подушку, я думала, что это самый ужасный день в моей жизни.

Но сколько их еще этих дней мне предстояло...

Я настолько раздавлена, что, не выдержав той боли и предательства, что мне причинил любимый мужчина, встаю и иду к окну. Я не вижу больше смысла жить, мне хочется оборвать свои страдания, немедленно. Ради него я предала своих родных, я бросила брата и отца, зная, как им тяжело будет вдвоем. Я уехала жить в другой город, поступила учиться туда, куда не хотела. Я все делала ради него. А он.... Ощущение такое, будто Сашка своим поступком вырвал мне сердце из груди, выдавил из него кровь, и этой кровью написал то злосчастное письмо с извинениями.

«Насильно мил не будешь....», - подписал он в конце. И эта фраза сильнее всех остальных подкосила меня в тот момент. Будто я была какой-то невменяемой дурочкой, что бегала за ним, хотя изначально это он вел себя неадекватно, это он слал мне каждый день смс-сообщения со стихами о любви, не давай спать и заставив поверить в его чувства. А в этом письме он выставил все так, словно я какая-то невменяемая маньячка, которой он даже в глаза боится посмотреть.

И я все продолжаю смотреть на ту еще совсем молоденькую и глупую девчонку с опухшим от слез лицом, и сгорбленную словно старуха, под гнетом невыносимой реальности. Она подходит к окну, открывает створки, и смотрит вниз. Лететь далеко. Десятый этаж. Смерть будет быстрой... наверное...

Она залезает на подоконник, недолго стоит и смотрит вниз, а затем делает шаг, и падает... падает, падает, падает...

Вот только оказавшись внизу, она понимает, что боли нет совсем, а есть лишь недоумение. 

Я резко открываю глаза и вскакиваю с постели.

В моей голове самый настоящий хаос. Почему я вспомнила о той попытке? И как так получилось, что в моей голове осталось то ложное воспоминание, будто я не погибла? Что это за странные выверты моего сознания? Я помню, что думала о том, чтобы шагнуть, но сама отказалась от этой глупой мысли. А в своем сне почему-то шагнула вниз? Что еще за глупости?

Какое-то время я еще смотрю перед собой, а затем слышу громкий стук в дверь.

- Войдите, - на автомате говорю хриплым со сна голосом.

На пороге, я вижу, Гойя.

Как всегда, этот мужчина идеален во всем. Идеально сидящая, чистая и опрятная одежда, наверняка заказанная и сшитая конкретно на этого долговязого мужчину, волосы уложены волосок к волоску. Идеальное безэмоциональное лицо, и такой же безэмоциональный четко поставленный голос: