Схватив пульт от телевизора, нажала на кнопку «включить». Бездумно щелкала каналами, пока не остановилась на новостном.

«Сегодня, двадцатого августа две тысячи двадцать третьего…»

Пуль выпал из рук, а сама она плюхнулась на диван, открывая и закрывая рот, словно рыба, выброшенная на берег. В смысле, двадцать третий? Еще вчера она помнила приготовления к свадьбе, и год был на три цифры меньше. Насте вспомнился страшный сон, и она, схватившись за голову, попыталась свести концы с концами… Как можно не помнить целых, мать его, три года?! Ее словно выключили и включили, не удосужившись дать воспоминания.

Подойдя к зеркалу, она смотрела на себя. Там отражалась все та же Настя, только стрижка короче и формы стали округлей. Скинув халатик, а затем и ночную рубашку на пол, уставилась на татуировку колибри, порхающей над цветком лотоса под левой грудью. Когда и зачем она сделала ее — не знала.

Сомнамбулой, в одних трусиках, покачивая «близняшками» третьего размера, Настена прошлепала босиком до кухни. Нажала кнопку на кофемашине. Открыв холодильник, достала сырную нарезку, прикрытую пищевой пленкой. Накидала пластики на кусок хлеба и, жуя, думала: что же такое с ней происходит?

Ее перекинуло во времени, и точкой отсчета стала смерть. Где-то в большой квартире спикал телефон. Настя поняла, что если и есть источник какой-либо информации, то только там она сможет все узнать подробней.

Смартфон нашелся в сумочке. Там же был ее паспорт. Развернув первую страницу, она прочитала: Анастасия Павловна Скворцова. Пошелестев дальше, закономерно увидела штамп загса, где она состоит в браке с Игорем Мироновичем Скворцовым.

Телефон требовал точечный пароль и, прихватив его, Настя пошла на диван, успевая делать глотки из чашки с кофе. Повозив пальцем несколько фигур, начертала перечеркнутый квадрат, и блокировка сдалась, весело светя экраном.

Горело сообщение от мужа.

«Милая, в командировке задержусь еще на пару дней. Не скучай. Целую».

Шевеля губами, девушка прошептала, что Игорь теперь ее муж. На вкус — никак. Пресно. Со вкусом крови… Бред! — она тряхнула головой. Они наверняка счастливы. У кого бы спросить? Но это будет глупо и очень подозрительно.

Настя листала галерею фотографий, где была с Игорем на курортах, или просто на каком-то мероприятии. Ни разу ей не встретился алтайский водопад, в который они мечтали окунуться, чтобы жить долго.

Контакты разных людей, в том числе и родителей, сестры Аленки. Они никогда не были особо близки. Младшая вела себя постоянно как капризный ребенок, хотя разница между ними всего два года. Посмотрев журнал звонков, Настя заметила, что общались они в последнее время не часто. Крайний звонок — месяц назад, и тот длился пару минут. Столько всего непонятного, что хотелось взвыть от обиды. За что? Почему вычеркнуты целых три года, которые Настя хотела помнить. Счастлива ли была? Чем занималась? Какие строила планы? И почему при мысли об Игоре ничего не трепыхается внутри, не замирает, не вспыхивает ярким огоньком нежности, привязанности и любви… Так ли уж все хорошо у них, как представляла себе вчерашняя невеста?

Телефон завибрировал звонком. Абонент «администратор Карина» настойчиво ждал ответа.

— Да? — она спросила на выдохе.

— Анастасия Павловна, вас во сколько ждать в салоне? Сегодня должны поступить новые образцы косметики. Вы хотели подписать с фирмой «Омега» контракт на ее поставку.

Салон! Настя раньше мечтала открыть салон красоты и заниматься любимым делом — помогать людям становиться красивыми.