– Давай я, – говорит мама. Она аккуратная, у нее все получается.

– Мам, – спрашивает Вольфи, – а когда я родился? Ну, в какой день?

Мама морщит лоб так, что он собирается гармошкой и кажется, что кожа у нее тонкая-тонкая, не толще бумаги, в которую дядя Вильфрид заворачивает свои папиросы.

– Погоди… наверное, нет, точно, была еще служба – ну да, в воскресенье. Ты родился в воскресенье.

– Значит, я – счастливчик, – радуется Вольфи, – и если захочу, увижу всех – и госпожу Берхт, и рыцарей. То, чего никто не видит.

Конец ознакомительного фрагмента.