– Он полжизни по больницам валялся, – мать набирала уверенности, – ему тяжело адаптироваться, новый город, новая обстановка…

Я пожал плечами. Я был удивлён. Если бы аккордеон над моей головой вдруг заговорил бы, я бы, наверное, меньше удивился. По больницам он валялся, видите ли… А мне-то что?

– Сенька не годится, – говорила мать, – сам знаешь, он какой безответственный…

Сенька не годится, а я, значит, гожусь. Гожусь.

– Тебе и делать ничего особо не надо. Просто будешь с ним ходить… Ну, куда вы с этим своим Ильей ходите? Он тебе не будет мешать, ну, надо так…

Я всё не мог до конца понять – серьёзно она всё или как? Может, это шутка просто? Розыгрыш такой? Хи-хи, ха-ха? Я вдруг подумал – хорошо бы, если сейчас вдруг полка с кубками оборвалась, и всё это весёлое железо обрушилось бы на матушку.

Это меня развеселило бы. Да, развеселило. У меня на лето скопилась куча планов, и в эти мои планы совсем не входила дружба с каким-то больным идиотом! Да даже если у меня не было бы целой кучи планов… Да надо мной весь город смеяться будет! Если честно, то я никак не мог понять, как такое могло случиться?! Я что, не человек, что ли? Тумбочка, табуретка? Вот так, взяли и слили меня, назначили на должность…

Милые родители.

Не, это вообще как? Такое бывает?

– И что ты скажешь? – спросила мать. – Что молчишь?

А что мне ей было сказать? Что? Нет, я мог вообще-то, у меня в голове скопилось двенадцать километров самых добрых и ласковых слов, начинающихся на разные буквы.

– Ты должен нам всем помочь…

Сказала она в сто двадцать девятый раз.

Почему я должен всем помочь?

– Понимаешь, это всё, конечно…

– Вот сами с ним и дружите. Оба.

Сказал я. И поднялся из-за стола.

– Ты как с матерью разговариваешь?! – Мать тоже поднялась.

Ну да, это легче всего. Чуешь, что не прав, – иди в атаку. Хотя она на меня никогда не орёт. На Сеньку орёт, но ему по барабану, с него как с гуся.

Жизнь приятно удивляет.

– Ты как себя ведёшь?! – Мать выпрямилась и едва не стукнулась затылком о полку.

– Никак не веду, – ответил я и направился к выходу.

– Не смей огрызаться! – завопила мать.

Я испугался, что она сейчас на меня кинется, влепит пощёчину. Наверное, так оно бы и произошло, но дверь неожиданно открылась, и появилась Сарапульцева.

– Там Белов пришёл, – пробасила она, – принёс этот… ящик… музыку с кнопками. Включать собирается.

– Как включать? – Мать мгновенно пере-щёлкнулась на работу. – А он знает хоть, куда включать?!

Я проскользнул мимо Сарапульцевой, чуть не растянулся на скользком полу, добрался до двери, выскочил на улицу.

Снаружи было темно. Через реку переползала туча, велосипедисты рассосались, и фотосъёмщик тоже рассосался, на ступенях никого, дождь собирался.

Я, не оглядываясь, сбежал вниз, поглядел на афишу – всё ли в порядке? Так, для интереса. Всё там было нормально. «Колёса огня» продолжали оставаться «Колёсами огня», сеансы «четырнадцать», «семнадцать», «десять», выведено кривым сарапульцевским почерком. Ветер пах водой, мокрой древесиной, бензином. Я плюнул на палец и исправил, Сарапульцева писала мелом, исправлялось легко. «Колёса говня». Вот так.

Полюбовался немножечко, затем пошагал в сторону дома, надо успеть до дождя. Возле восьмилетки меня окликнули. Я остановился. Оглянулся. Из остановки выглядывал тот самый тип. Оранжевый мурод, колёса говня, полночная жаба.

– Скоро дождь пойдёт, – сказал он. – Я люблю под дождём гулять, как в песенке. Только если он не очень холодный. В холодный дождь можно гидрокостюм надеть, а ещё лучше ирландский свитер. Есть такие ирландские свитера, их вяжут из специальной шерсти, она такая жирная, что в любой дождь не промокает. Правда, такие свитера нельзя стирать, если их постирать, то они сразу испортятся. А ещё они немного пахнут, мне отец хотел такой свитер из Дублина привезти, но потом у него…