- Ты так и не поняла? Ты не в том положении, чтобы качать тут свои права! Я знаю о твоих проблемах с отчимом. И, как мне кажется, ты не горишь желанием возвращаться к нему под крыло.

Лицо парня сейчас серьёзно как никогда прежде. Во взгляде мелькает какое-то сочувствие даже.

Нет. Этот хам не способен на жалость. Показалось просто.

- Эй! А вот и твой костюм! Извини, пришлось немного застирать, - проскальзывает в комнату Джимена и небрежно кидает вещи на кровать Ираклия. - Ну, пока! Увидимся на гонках.

Розовый ворох вещей уже не внушает никакого уважения. Страшно предположить, что там за фасон.

Подхожу к наряду и расправляю его перед собой.

Да блин!

Яркая мини-юбка из искусственной кожи выглядит вызывающе. Это если сказать с преуменьшением. А ещё к ней прилагаются чёрные колготки в сетку и такая же кофта, непросвечивающая часть у которой только спереди. А высокие ботильоны на платформе… это… даже слов не подберёшь.

- Не-ет… - вслух простанываю я, проходясь пальцами по вышитым на груди буквам “I.F.”

- Да, курносая, да! Добро пожаловать в команду Ираклия Феррер! - доносится из-за плеча до жути довольный голос. - Наряжай свою задницу и поскорее. Выезжаем через пять минут.

Дорогие мои!

Добро пожаловать всем, кто перешёл из первой книги и тем, кто присоединился к нам впервые!

История чуть-чуть поменяла название, как видите.

И жанр))
Теперь у нас 18+ ;-))

Очень прошу, не скупитесь на звёздочки, для истории это сейчас очень нужно.

Днём книгу банили ( Литнет неусыпно бдит), поэтому героев срочно пришлось "переводить" из школы в универ))) Экстерном прям))

Сложности какие-то получились с этой историей(( Ну да ладно. Но автор не сдаётся, автор пишет и клянчает у вас поддержку))

Продолжение будет завтра ночью в 0:00 по МСК

8. Глава 8

Полчаса бешеной езды по ночной Барселоне бок о бок с молчаливым Ираклием окончательно оголяют мои нервы. В салоне царит тишина, но чувство такое, словно между нами какая-то недосказанность. Неловко даже. Да ещё, постоянное одёргивание дурацкой юбки, кажется, уже стало моей главной привычкой.

Неудобно до жути.

- Хватит дёргаться. Веди себя естественно. Больше раскованности и женственности, - даёт рекомендации Ираклий, когда мы паркуемся возле старого стадиона на окраине. Открывает передо мной дверцу машины.

Больше женственности? Вот нахал!

“Послушай…” - почти срывается с языка, но он меня опережает.

- Побудь здесь, мне нужно отметиться, - небрежно кидает через плечо и идёт в сторону шатра организаторов.

Осматриваюсь по сторонам, обхватив себя руками. Будто этот жест поможет спастись от откровенных взглядов, которыми прохаживаются по моей фигуре двое парней на спортивных “хондах”.

На стоянку перед стадионом стянулось несколько десятков, а может даже сотня крутых и отнюдь не дешёвых автомобилей. Яркие, необычные, расписные. Такой пестроты я в жизни не видела. Но главное и самое страшное другое - процентов семьдесят всей техники составляют мотоциклы.

Чувствую, как где-то в области сонной артерии начинает пульсировать вена. От страха.

Остаётся только надеяться, что гонять мы будем не на этих железных монстрах.

Пытаюсь прислушаться к звукам на стадионе. Судя по всему, там только что начался новый заезд и характерный звук ревущих глушителей относится явно не к автомобилям.

Господи! Только не это! Пожалуйста, пожалуйста! Не надо.

Я готова взвыть от отчаяния, а слёзы досады так и просятся наружу.

Двадцать один год назад, ещё до моего рождения в нашей семье случилось горе. Мой старший брат разбился примерно на такой же “хонде”, когда возвращался поздно вечером с пляжа Левант. Не вошёл в поворот и… прямо в скалу…