Чувствую себя третьей лишней и отворачиваюсь к кухонному шкафу. Изучаю яркие коробки с крупами, прикидывая что бы приготовить на ужин.

- Новая девушка Сальвадора? - чувствую её недоумевающий взгляд на своей спине.

- Нет. И кажется тебя уже просили так его не называть, - мрачно отзывается Ираклий и, судя по звуку, плюхается на диван.

Наблюдаю за ним краем глаза - снова ноги на кофейном столике.

- Ну-у, тогда может быть познакомишь нас? - эта фраза брюнетки разит неудовлетворённостью. И какой-то настороженностью.

Неужели она видит во мне соперницу? Смешно.

- Иветт, отвали. Сказал же, что голова раскалывается. Лучше скажи, что ты тут забыла.

- Какая муха тебя укусила, милый? Я же помириться пришла, загладить свою вину.

Замечаю, как она касается бедра Ираклия, пробегается рукой вверх.

- И потом, сегодня же гонки.

- До них ещё семь часов. Я поспать хочу. И поесть, кстати, тоже! Слышала, курносая?

Коробка со спагетти подпрыгивает в моих руках и лишь чудом не оказывается на полу.

- Значит, всё-таки нанял домработницу? - с облегчением выдыхает Иветт.

- Можно и так сказать.

- Эй, милочка. Как там тебя? Сделай кофе, пожалуйста! - обращается ко мне подружка Ираклия.

- Поезжай домой, Иветт. Увидимся на гонках, - я прямо чувствую, как нарастает его раздражение.

- Ну, малыш…

Она что-то ему шепчет, мягко перебирая тёмные волосы на затылке парня.

И, кажется, он ведётся на уговоры. Приобнимает её за талию.

- Пошли, - кивает Иветт на лестницу.

Тянусь за глубокой миской, стоящей на самой верхней полке и вынуждена невольно смотреть этим двум в спины.

Голубки поднимаются в комнату Ираклия и закрывают за собой дверь.

Начинаю готовить соус к спагетти, а из рук всё валится.

Почему-то мысли так и крутятся вокруг того, что может сейчас происходить между этой парой.

Мне нет до этого никакого дела! Абсолютно всё равно! Без разницы! - твердит внутренний голос.

До тех пор, пока мои попытки сконцентрироваться на готовке не прерывают шаги вошедшего с улицы.

- Народ, вы где? - грудной голос мужчины застаёт меня врасплох.

Поворачиваюсь и замираю от неожиданности - высокий, широкий в плечах молодой человек выглядит, мягко говоря, необычно. Руки и шея сплошь покрыты татуировками, как ковром. Ни сантиметра живого места. А в левом ухе и брови блестят несколько металлических серег.

Осматриваю рисунки на его теле, пока друг Ираклия меня не заметил. По левой руке парня тянется ряд изображений с Сальвадором Дали и его женой.

И именно они наталкивают меня на мысль, что это и есть упомянутый Иветт Сальвадор, которого на самом деле так называть нельзя.

- Привет, - смелею я и указываю зажатым в руке ножом в сторону спальни наверху, - Ираклий дома. Только он занят. С Иветт.

- С Иветт? - “Сальвадор” усмехается и подходит ближе. - Я уж думал, не помирятся. Я - Киллиан, кстати. А ты, наверное…

- Приятельница Джимены, - пожимаю плечами, решив не вдаваться в подробности.

Парень широко улыбается и я отмечаю, что он даже симпатичный. Если не назвать красивым. Только татухи на мой взгляд всё портят.

- Ты уже была на гонках? - он по-свойски распахивает холодильник и достаёт две колы в стекле. Предлагает одну мне.

- Нет. Даже и не собиралась, - принимаю холодную бутылку из его рук и делаю небольшой глоток.

А если быть точнее, меня никто туда не звал. И не позовёт.

- Шутишь? Это же так круто! Ночь, скорость, ветер в лицо. Вдалеке шумит прибой, а запах сожжённых тормозов только добавляет адреналина. Романтика. Кровь так и пульсирует в венах.

Киллиан усаживается на барный стул и поворачивает бутылку в руках.