Ося… Даже не помню, с каких пор стала его так называть. Наверное, как только познакомилась, так и решила, что Осип ему не подходит. Лопоухий и добродушный, в безумных очках, ну какой же он Осип Максимович Брик?! Он был и всегда оставался самым что ни на есть Осей. Когда видел меня, всегда виновато улыбался, будто пес, не хватало только хвоста, чтобы Ося мог им вилять!

И я ведь любила его, любила, как могла, иногда больше, чем Володю, а иногда совсем не любила. На самом деле, тогда не хотелось, да и не хватало времени разбираться в чувствах, все было само собой, порой казалось, что все предписано…

Замужество. Эльза притаскивает в дом сумасбродного, хамовитого и напыщенного поэта, стихами которого не просто живет, а дышит. Тайный роман с Маяковским. Открытая жизнь втроем – я, Ося и Володя. Разрыв с Володей. Его смерть. Развод с Осей. Вся жизнь как по листу с мелкими и крупными кляксами – людьми.

Не так давно я переехала жить на дачу в Переделкино. И теперь мне часто снится Володя – он приходит, садится на кресло в своей излюбленной манере, разваливается, словно мешок, и начинает читать мне свои стихи. Читает быстро, громко… Без перерыва, не останавливаясь. А потом протягивает мне руку, будто приглашает куда-то. Я стою и смотрю, не могу сделать шаг, только руку в ответ поднимаю и тянусь к нему, тянусь, но не могу дотянуться – только прошу тихо:

– Миленький, не уходи.

А он улыбается, и снова повторяет:

– Все равно ты то же самое сделаешь, все равно как я кончишь…

Сон этот снится мне уже не первый год – но я рада, рада тому, что в итоге могу хоть во сне общаться с ним сейчас! Не так давно я сломала ногу, шейку бедра, и теперь лежу, практически не поднимаясь. Болезнь мучает меня, не давая ни спать, ни есть, ни думать о чем-то другом. Только боль, которая мешает повернуться, не дает двигаться, не дает ощущать свободу, без которой я не мыслю своей жизни!

Сейчас сны с Володей – спасение. Он читает свои стихи, и они действуют на меня, как заговоры. Никогда не верила в заговоры, а теперь верю. А еще верю в обезболивающее и снотворное. Они, как сон, погружают в сменяющуюся образами дрему, и совсем не хочется просыпаться, и терпеть массаж ноги, который мне делают, все эти хлопоты вокруг меня, суету. Стало утомительно просыпаться по утрам. Хочется пойти навстречу Володе, прикоснуться к его руке, остаться навсегда с ним вместе. Хотя, признаться, я не верю в жизнь после смерти. Ничего нет, только тленное тело. Есть память, лишь она одна жива.

В последние годы я стала часто плакать. Никогда раньше не позволяла себе слезы без причины, никогда не жаловалась, не ныла. А теперь я стала истеричкой, я раздражена и утомлена постоянной вынужденной борьбой за жизнь. Я стала похожа на Володю с его мгновенно изменяющимся настроением, только он был и всегда останется гением, а я – прикованная к кровати восьмидесятишестилетняя старуха. Надо прекратить издевательство над своим телом и воспоминаниями. Я хочу умереть во сне…

Есть ли жизнь после смерти? А может, и правда, я встречу там Володю, и он будет смеяться, и приговаривать, как во сне:

– Все равно ты то же самое сделаешь, все равно как я кончишь.

Эти слова звучат в голове постоянно. И после смерти Маяковский назойлив – он мучает меня, его голос звучит в голове постоянно!

Я и вправду начинаю задумываться о том, чтобы идти за Володей. Хотя мне не впервой думать о том, чтобы закончить свою жизнь. Но, пожалуй, сейчас в первый раз я действительно близка к этому и мой мир рухнул настолько, чтобы я могла совершить этот шаг осознанно, а не из юношеского максимализма или не из-за чего-то еще…