– Ден, можешь помочь? – говорит в трубку Артур. – Нужно пробить адрес одного человека. Да, живёт в этом городе, – он отстраняет от себя часть телефона с микрофоном и обращается ко мне: – Диктуй данные.

– Лукашевич Борис Борисович, – говорю я и называю дату его рождения. Точно помню, потому что когда папа спорил с дядей Борей, то всегда говорил: не спорь со мной, я тебя на целый день старше!

– Слышал? – спрашивает Артур у собеседника. – У мужика еще антикварная лавка на Проспекте Мира. Ага. Понял. Жду, – он убирает телефон от лица и, прищурившись, смотрит на меня.

– А ты кому сейчас звонил? – интересуюсь полушепотом.

– Приятелю, – отвечает он и снова крутит телефон пальцами. – Тому самому, с которым сегодня встречался

– А он что, в полиции работает?

– Ага. Именно там, – фыркает Артур.

– И что, сможет узнать телефон и адрес?

– Про телефон не знаю, а вот адрес обещал прислать буквально через пять минут.

– Ого, оперативно. А говорят наша полиция плохо работает.

Артур ничего на это не отвечает.

Проходит не больше заявленных пяти минут, как на телефон Артура приходит сообщение.

– Ну вот, адрес у нас есть. Поехали?

Я, конечно, тут же киваю, с трудом веря, что мне повезло, и мы поднимаемся со скамейки.

Идём до дороги, где Артур тут же начинает ловить машину. Первая проезжает мимо, а вот вторая останавливатся.

– Улица Рябиновая, дом пять, – называет мой в очередной раз спаситель водителю и тот отвечает:

– Садитесь.

В машину загружаемся вдвоём на заднее сиденье. Коленка Артура касается моей, но меня это совсем не беспокоит. Мы с ним чуть не целовались сегодня утром, что там эти коленки.

Интересно, а как бы отреагировала на это та самая брюнетка?

Кстати, очень странно, если девушка на заставке все-таки приходится Артуру женой, то... то от таких разве гуляют?

Эх, не ценят мужики того, что имеют. Им все время что-то не так. Это как нам, девушкам, у которых кудрявые волосы – хочется их распрямить. У кого прямые – завить.

Так и они, представители противоположного пола. Имея дома брюнетку, на улице на блондинок заглядываются.

– О чем задумалась? – врывается в мои мысли вопрос Артура.

– Тебе мой ответ не понравится, – произношу я так, словно обвиняю моего спутника во всех смертных грехах.

И не знаю что там предполагает Артур, но свою коленку от моей отодвигает.

Минут через пятнадцать машина останавливается. Я лезу в рюкзак, чтобы расплатиться, но Артур меня опережает.

Дом, в котором живёт дядя Боря, старый. Пятиэтажка без лифта. Подъездная дверь нараспашку, домофона на ней нет и вряд ли он был.

Мы беспрепятственно заходим в подъезд. На первом этаже, под лестницей, стоят детские коляски, целых три штуки, и два велосипеда. И ведь не бояться это оставлять. Наверно просто здесь живут честные люди.

Стены, судя по запаху, свежевыкрашены. Такой приятный мятный цвет.

Мы принимается по лестнице и на первом пролете, на узком подоконнике маленького окна почти под потолком, в ряд стоят цветы в одинаковых, тоже зеленых, пластмассовых горшочках. Мило.

Поднимаемся выше, минуем ещё два пролёта.

И вот стоим перед вполне себе новой, коричневой дверью.

– Эта? – спрашиваю я.

Артур кивает и я тянусь рукой к дверному звонку.