Сник­ший ма­жорик ки­ва­ет и пос­лушно са­дит­ся ря­дом.

У ме­ня к этой па­роч­ке мно­го воп­ро­сов. Но сей­час не вре­мя их за­давать. Раз­вернув­шись, нап­равляю Су­бару к кот­тед­жно­му по­сел­ку. Пусть там Пла­тоша сам раз­би­ра­ет­ся. Смот­рю в зер­ка­ло зад­не­го ви­да на всхли­пыва­ющую дев­чонку. И не­ожи­дан­но вмес­то на­халь­ной гла­мур­ки ви­жу свою лю­бимую На­тел­лу.

«От­дашь па­пе и от­ча­лишь? – не­ожи­дан­но про­носит­ся в баш­ке шаль­ная мысль. – Ну, уж нет! Не дож­де­тесь! По­ка я все не вы­яс­ню, ник­то ни­куда не пой­дет».

Идея, ко­неч­но, так се­бе. И да­же тя­нет на статью уго­лов­но­го ко­дек­са. Но ког­да бы ме­ня это ос­та­нав­ли­вало!

- Ка­жет­ся, ба­гаж­ник от­крыл­ся, - го­ворю я, подъ­ез­жая к КПП кот­тед­жно­го по­сел­ка. – Вый­ди, Роб, пос­мотри.

И как толь­ко глу­пый бак­лан выс­ка­кива­ет из ма­шины, щел­каю пуль­том, зак­ры­вая цен­траль­ный за­мок. Бью по га­зам, раз­во­рачи­ва­ясь. Слы­шит­ся про­тяж­ный стон шин. И от это­го зву­ка Стел­ла как буд­то при­ходит в се­бя.

- Что ты тво­ришь? – оха­ет, хва­та­ясь за спин­ку впе­реди сто­яще­го си­денья.

- Все нор­маль­но. Сядь на мес­то.

- Да мой отец те­бя уро­ет, Иса­ев! - кри­чит она ис­ступ­ленно.

- Ко­неч­но, ми­лая, - ки­ваю со­вер­шенно спо­кой­но. Па­па Щер­бе­тов ни­какой опас­ности не пред­став­ля­ет. На­обо­рот, он дал мне карт-бланш. Да и бли­жай­шие дни ему яв­но бу­дет не до сво­ей сво­ен­равной доч­ки. 

«Раз­ру­лить бы с Шо­той. Вас это то­же ка­са­ет­ся, гос­по­дин Иса­ев, - сжи­маю от ярос­ти зу­бы. – Во что я встрял бла­года­ря Стел­ле? Лад­но, раз­бе­рем­ся!»

- А ты ку­да соб­ра­лась, ми­лая? – спра­шиваю, пой­мав в зер­ка­ле нап­ря­жен­ный взгляд. – Ре­шила уд­рать?»

- Не твое де­ло, - ог­ры­за­ет­ся она и от­во­рачи­ва­ет­ся к ок­ну.

По пе­чаль­но­му ли­чику бе­гут сле­зы, и мне, как пос­ледне­му ду­раку, хо­чет­ся ос­та­новить тач­ку и за­цело­вать зап­ла­кан­ные гла­за и мок­рые ще­ки.

«Сов­сем сду­рел?» – ехид­но ос­ве­дом­ля­юсь у са­мого се­бя и, вце­пив­шись в руль, до са­мого до­ма смот­рю на до­рогу.

Мыс­ленно при­киды­ваю, как вес­ти се­бя даль­ше.

«Хо­лод­но и спо­кой­но», - при­ходит от­вет. Не­нави­жу вранье. С ду­ши во­ротит от пер­фо­ман­са, ко­торый ус­тро­ила Стел­ла в мо­ем офи­се.

Как объ­яс­нить то­му же Мо­розо­ву, что На­тел­ла – это фан­том. Ми­раж в пус­ты­не, блин!

А той же Тать­яне Се­менов­не? Доб­рая ба­буль­ка под­кар­мли­вала «На­тел­лу» че­решен­кой из собс­твен­но­го са­да. Рас­ска­зыва­ла о вну­ках и учи­ла жиз­ни.

Ну, до­пус­тим, ре­бенок мой. Я же не от­ка­зыва­юсь. И что даль­ше? Я же­нюсь на этой иди­от­ке, да­бы мой сын или дочь рос­ли в пол­ной семье, и бу­ду пря­тать же­ну от все­го ми­ра?

Или сра­зу пос­ле свадь­бы от­прав­лю ее жить на Маль­ту. Куп­лю там дом или квар­ти­ру… Пусть ва­лит. Вот толь­ко ре­бенок ос­та­нет­ся со мной.

На что ты  на­де­ялась, де­воч­ка?

Сно­ва зыр­каю в зер­ка­ло зад­не­го ви­да. Стел­ла си­дит, зак­рыв гла­за.

О чем ду­ма­ет? По­купа­ет мне ком­му­нал­ку где-ни­будь на ок­ра­ине Ой­мя­кона?

Где-то в кар­ма­не жуж­жит со­товый. А на таб­ло Су­бару выс­ве­чива­ет­ся або­нент. Щер­бе­тов.

Па­па Пла­тоша вол­ну­ет­ся. На­жимаю на гром­кую связь, не же­лая на ожив­ленном прос­пекте ла­зать по кар­ма­нам.

- Да, Пла­тон Ге­ор­ги­евич, - вздох­нув, за­яв­ляю в пус­то­ту. Ви­жу, как рас­па­хива­ют­ся Стел­ки­ны гла­зища.

- Спа­сибо, что вме­шал­ся, Кос­тя, - пе­чаль­но за­меча­ет Щер­бе­тов. – Ес­ли бы не ты, я бы по­том дол­го рас­хле­бывал. Шо­та, чтоб ему…