– Ой, Кон­стан­тин Ива­нович, – всплес­ки­ва­ет ру­ками На­та. На хо­ду раз­ма­тыва­ет крас­ный шелк и спра­шива­ет де­лови­то. – Ко­фе сде­лать? Или чай с кру­ас­са­нами?

– Что за бар­дак вы тут ус­тро­или? – хмы­каю, про­ходя в ка­бинет. Маш­ка и вто­рая рай­ская пти­ца сбе­га­ют, сто­ило На­тел­ле вклю­чить ре­жим «луч­ший по­мощ­ник ру­ково­дите­ля».  – Что это во­об­ще бы­ло?

– Тех­ни­чес­кий пе­рерыв, – неб­режно ро­ня­ет де­вица. И да­же не удо­сужи­ва­ет­ся из­ви­нить­ся или опус­тить гла­за. Та же Даш­ка…

– Ка­кой еще пе­рерыв? – пе­рес­пра­шиваю оша­лело.

– Тех­ни­чес­кий, – пов­то­ря­ет как не­до­ум­ку На­тел­ла. И да­же не скры­ва­ет ве­селой улыб­ки.

Сме­ет­ся она на­до мной, что ли?

– А где это за­писа­но? – про­тив во­ли ус­ме­ха­юсь я.

– В Тру­довом Ко­дек­се, – на­халь­но за­яв­ля­ет На­та.

– Ссыл­ку на статью дай, – сме­юсь, плю­ха­ясь в крес­ло. Ле­ниво раз­гля­дываю дев­чонку, за­мер­шую нап­ро­тив. И до­бав­ляю ве­село. – Осо­бен­но ме­ня ин­те­ресу­ет раз­дел, где опи­сано ис­поль­зо­вание шел­ко­вых тря­пок. От­ку­да вы их выд­ра­ли?

– Порть­еры, – по­жима­ет пле­чами На­та. – Я из чис­тки в обед заб­ра­ла.

– А где они ви­сели? – спра­шиваю обал­де­ло. Дев­чонка раз­во­дит ме­ня как кро­лика, блин! А я ве­дусь. Ну ка­кие за­навес­ки в офи­се? Их тут от­ро­дясь не бы­ло.

– Крас­ные в спаль­не, зе­леные в за­ле, – ра­пор­ту­ет На­тел­ла и, по­жав пле­чами, ро­ня­ет изум­ленно. – А за­чем вам эта ин­форма­ция?

– Мо­жет, то­же за­хочу за­вер­нуть­ся и по­бегать, – по­жираю взгля­дом тон­кую фи­гур­ку и вы­сокую грудь по­мощ­ни­цы. – Или вве­ду на ра­боте но­вый дресс–код. Все жен­щи­ны бу­дут хо­дить в са­ри, а му­жики в бе­лых каль­со­нах… Как те­бе идея?

– Нор­маль­но. Толь­ко за­ранее за­кажи­те но­вую вы­вес­ку.

– Это еще ка­кую? – ин­те­ресу­юсь нас­то­рожен­но.

– Кли­ника ду­шев­ных бо­лез­ней име­ни Кон­стан­ти­на Иса­ева, – фыр­ка­ет дев­чонка и, увер­нувшись от бро­шен­но­го мною лас­ти­ка, скры­ва­ет­ся в при­ем­ной.

«Ты сов­сем бах­нулся, Кон­стан­тин Ива­нович! – мыс­ленно пе­няю са­мому се­бе. – Над то­бой уже в от­кры­тую под­шу­чива­ют. А ты ре­зиноч­ка­ми вслед ки­да­ешь­ся. За­иг­ры­ва­ешь, как школь­ник, блин!»

8. Глава 8

Стел­ла

День не за­да­ет­ся с са­мого ут­ра. Во-пер­вых, со­вет ди­рек­то­ров, наз­на­чен­ный на один­надцать, Кон­стан­тин Ива­нович по ве­лению ле­вой пят­ки пе­рено­сит­ на де­сять. Во-вто­рых, Ар­тем, ко­торый дол­жен был за­ехать в «Ра­финад» и заб­рать Иса­ев­ские плюш­ки, по­пада­ет в мел­кое ДТП. По­это­му мне при­ходит­ся са­мой су­нуть­ся в па­пину кон­ди­тер­скую и лич­но убе­дить­ся, что  мой ка­муф­ляж ра­бота­ет.

Де­шевые са­пож­ки на плос­кой по­дош­ве, блек­лый пу­ховик из «За­ры» и коп­на во­лос, ко­торую вот уже три не­дели не ка­сал­ся утю­жок «Дай­сон», де­ла­ют ме­ня че­лове­ком-не­видим­кой. Нас­тя, сто­ящая за при­лав­ком, при­выч­но ха­мит по­сети­телям. Нуж­но с этим что-то ре­шать. Но уж точ­но не сей­час. Мне бы ус­петь на ра­боту. А от­пра­вить со­об­ще­ние Ро­бер­ту мож­но и поз­же. Но Нас­тя ко­па­ет­ся. Ей пле­вать на лю­дей и то­ропить­ся она не на­мере­на. Не спе­ша плы­вет в под­собку. Дол­го там во­зит­ся. Уже со­бира­ет­ся оче­редь. На­род  нер­вни­ча­ет. Так и хо­чет­ся, от­бро­сив ин­когни­то, вло­мить не­ради­вой де­вице по пер­вое чис­ло.

«За­то есть вре­мя от­пра­вить со­об­ще­ние Ро­бер­ту, - ду­маю я, од­ним паль­цем пе­чатая ко­рот­кую эсэ­мэс­ку.

- Уволь Нас­тю! Мы так кли­ен­тов рас­те­ря­ем.

- В чем де­ло, сис­тер?