- Доктор Ковалева, на выезд!

Вот и поужинали. Уже сев в машину, уточняю, что там на вызове. Диспетчер извиняющимся голосом говорит:

-Серегина, 20, мужчина, сорок восемь лет, плохо с сердцем. Ань, я понимаю, туда кардиобригаду надо бы, но они на инфаркте… вы уж как-нибудь сами. Но если что, вызывай на себя!

Грустно вздыхаю, качнув головой. Всё-таки мужики у нас менее стойкие, чем женщины, стрессовая ситуация и следом сразу инфаркт. Семеныч понятливо хмыкает, включает мигалку, сирену, и мы со всей этой светомузыкой мчим по городу. Говорят, что лучше всех город знают таксисты. Вот и неправда! Водитель скорой даст сто очков впереди любому таксисту. Так что какими-то немыслимыми закоулками, но Семеныч доставляет нас на адрес буквально за семь минут. У подъезда мечется испуганная женщина, одетая в домашний халат и тапки на босые ноги, несмотря на весеннюю вечернюю прохладу. Увидев нас, вылезающих из машины, бросается к нам, заполошно бормочет:

- Вы только не подумайте, чего, он вообще-то хороший, ничего такого, а тут вот так случилось...

Интригующее начало, но посмотрим. Поднимаемся на третий этаж, дверь услужливо открывает хозяйка, забежав вперёд, но тут же резко отступает в сторону и на площадку, пропуская нас с Лидой вперёд.

Проходим через небольшую прихожую, заходим в комнату и остолбеневаем. Прямо на меня смотрит чёрное дуло пистолета и, по всем признакам, явно не игрушечного. Мозг машинально успевает анализировать какие-то выхваченные детали. Запах в комнате соответствует, как минимум, недельному крутому запою, но при этом квартира явно не алкашей, наоборот, людей с хорошим достатком. А пистолет держит в недрогнувшей руке мужик в крайне завлекательном прикиде - военная фуражка, на голом торсе офицерский ремень с пристегнутой к нему кобурой и… все. Вот абсолютно все! Не сводя с нас нацеленного пистолета, мужик рявкает:

-Кто такие? Почему не в строю?

Сбоку от меня Лидочка, тихо пискнув, пытается прикрыться чемоданом-укладкой, попутно при этом старается рухнуть в обморок.

Фигасе подстава! Зло кошу глазом на жавшуюся за нашими спинами жену. Та старается не отсвечивать. Разбуженной весенней гадюкой шиплю на хозяйку:

-Звание какое?

Та вначале непонимающе таращится на меня, потом, сообразив, тихонько шепчет:

- Полковник он…

И опять испуганно зажмуривает глаза. Да, я ее понимаю, стоять под дулом пистолета малорадужная перспектива. Собираюсь с духом и тоже рявкаю уставным голосом:

- Разрешите доложить, товарищ полковник! Капитан Ковалева и сержант Тимченко! Не в строю, потому что, вы, товарищ полковник, одеты не по форме!

Невзирая на явную нелогичность моего заявления, полковник переключается на осмотр своего внешнего вида. Ага, перенос внимания на другой объект, пара минут у меня есть. Быстро подхожу к мужику, выдергиваю из уже опущенной руки ПМ, разряжаю его. Беззлобно говорю:

- Вы, господин полковник, или уж фуражку снимите, или трусы наденьте!

Лидочка смотрит на меня остановившимся взглядом и начинает ритмично икать. Ну, лишь бы не обос... не обмочилась. Бравый вояка неожиданно плаксивым голосом произносит (видимо, визуальный осмотр себя, любимого, не порадовал):

-Рита, что тут происходит?

Пока Рита собирается с мыслями, поворачиваюсь к Лиде и говорю:

- Вызывай "психов" на себя!

Почуяв нерадостные перспективы, Рита заспешила:

- Доктор, не надо психов! Я и так не стала вызывать скорую из госпиталя! Там ведь сразу командованию доложат! А нам никак нельзя! Да и не пьет он особо, это он узнал, что его друг погиб в С.... А они дружили со школы. Вот он и запил. Неделю пьет уже.