– Слушай, поехали на рыбалку на выходных? Мне Саня Пантелеев с дежурки обещал рыбное место показать…

Майор отметил, что расстояние между УАЗиком и едущим впереди автомобилем сокращается и сбросил скорость до сотни. Нога скользнула по педали тормоза чуть заметным движением, но этого хватило, и стрелка на спидометре поползла вниз. Света фар УАЗа не хватало для того, чтобы осветить автомобиль, и едущая впереди машина наполовину растворялась в ночной мгле.

А вообще легко говорить «хочу», кинув булки на диване. Это про Леру. После декрета осталась сидеть дома, деньги тянет, пацан вон кредиты не успевает закрывать. Сиськи, губы, все на какие-то процедуры тратит… Краем глаза, майор заметил, как Сергей продолжает строчить сообщение одной рукой. Второй пятерней лейтенант вцепился в брюки. Сжимает, тискает, мнет. На правой руке блестело обручальное кольцо, которое он носил не снимая.

Водитель впереди продолжал оттормаживать, расстояние между автомобилями сокращалось.

***

– Вот карта. Вот поворот…

– У меня точно такая же карта, – перебил диспетчера Саша. – Но поворота нет и в помине.

Возникла неловкая пауза.

Саша в который раз отследил на карте навигатора дорогу и остановился на повороте. Оттуда пятьсот километров по федеральному шоссе и прямой выезд к границе. Ночь в пути – и тягач доберётся до пункта.

Саша потёр ладонями покрасневшие глаза. Страшно хотелось спать.

– Посмотри еще раз, – послышался голос диспетчера.

– От перемены мест слагаемых сумма не меняется, Гриш.

Все так: ночь, пустая трасса. Тонкая полоса асфальта без разделительных линий напрямую уходит вдаль до самого горизонта. Никакого поворота, как и указателя, здесь нет.

– Сань, хрен с ними с гугломэпами, передо мной свежая карта на бумаге, – забубнил диспетчер – На ней указан поворот!

– Но его-то нет, – возразил Саша.

Слышно, как на другом конце линии диспетчер что-то недовольно бурчит. Понятно отчего – ночь, а Саша выносит ему голову этим несуществующим поворотом.

– Ладно. Все это пустые разговоры, – сказал Саша. – Давай подумаем, как выехать в объездную. График хромает, а я застрял в области. Если добить эту дорогу, то можно выехать на федеральное… Хотя… сколько на это уйдет времени?

В ответ из рации послушался шум и треск.

– Гриша?

Динамик оглушил писком высоких частот и связь прервалась.

– За-ши-бись! – Саша попытался связаться с диспетчером снова, но связь пропала. – Только этого нам и не хватало.

Карта в навигаторе тоже подвисала, но Саша проследил объездной путь еще накануне и завел мотор. Тягач взревел, как слон, тронулся натужно. Восемь огромных колес взметнули пыль дороги, сцепились с асфальтом, и мотор принялся тяжело набирать обороты.

Так себе ночка, честно говоря. Груз ждут к девяти утра следующего дня. Или сегодняшнего: 00.02 на часах.

Надо же так обломаться с поворотом…

По обе стороны дороги от мчащегося по трассе тягача мелькали бесчисленные поля бывших колхозов. Ни заправки, ни городка, ни, на худой конец, задрыпанной забегаловки у обочины. Занесло, так занесло.

Глаза слипались.

Дорога стелилась по прямой, Саша взял с соседнего сиденья термос, налил зернового кофе в кружку, стоявшую в подставке в подлокотнике. Запах кофейных зерен приятно защекотал нос. Как следует отпил, поставил кружку на место. Так лучше. Зерновой кофе приятно взбудоражил, и Саша крепче обхватил руль руками.

Все таки чертовски сложная неделя выдалась. Сложный заказ… эта пробка под Ростовом из-за которой Саша поехал в объездную. Все перемешалось в кучу. Проблема за проблемой. Саша скривился и как-то по злому выплюнул в окно замусленную жвачку. Под Ростовом два водителя дебила создали многокилометровую пробку. Стояли без малого четыре часа, пока не получилось съехать. Вот эти четыре часа следует отнять из графика, а другими словами – хрен тебе, Саша, вместо премии. Съездил подработать, называется, и ещё Аленка все мозги выклевала – на море хочу, отдыхать хочу. Саша зевнул и двумя большими глотками осушил кружку с кофе… А кризис? Какого ляду происходит там с экономикой?