Чтобы не слоняться по темным улицам, привлекая к себе внимание, я снимаю комнату в ближайшей ночлежке. Портье с жуликоватой рожей, в родне которого явно потоптались гномы, показывает похожую на пенал каморку с продавленным матрасом на полу и объявляет:

- Двадцать ассов.

Я возмущенно упираю руки в бока.

- Вы в своем уме, почтеннейший? Этот ящик не стоит больше десяти. Тем более что я уезжаю с первым дилижансом! 

Он ухмыляется. 

- Десять за комнату и десять за то, что я не стану спрашивать документы. 

Как он понял? Неужели на мне написано, что я беглянка?! 

Озираюсь в поисках зеркала, чтобы понять, что со мной не так. Портье снова усмехается.

- На вас нет шляпки, милейшая, - подсказывает он. - И это, - увенчанный желтым ногтем палец тыкает в скатку с запасной одеждой, о которой я успела позабыть, - тоже привлекает внимание. Горожанки так не ходят. 

Я протягиваю ему две монеты. Это сто ассов, впятеро больше, чем стоит комната.

- Достаньте мне саквояж, шляпку с вуалью и кувшин воды.

Отходняк от дурмана никуда не делся, руки по-прежнему холодные и липкие, по спине стекают капли пота. 

Пока его нет, я бестолково мечусь и гадаю - не сделала ли глупость? Если портье сейчас вернется с отрядом полиции, меня ничто не спасет. 

Выводы на будущее: быть осторожнее с портье, трактирщиками, торговцами. Всеми, чья работа тесно связана с людьми. И учиться мимикрии… 

Ловлю свое отражение в осколке зеркале на стене и вздыхаю. С таким лицом сложно мимикрировать. Даяна с южного континента, ее кожа смугло-золотистая, а волосы темны и немного вьются. И она красива - похожа на молодую Монику Белуччи. 

Слишком красива, чтобы остаться незамеченной в толпе.

Нужно перекрасить волосы, сделать новые документы. Но первым делом нужно выбраться из города. 

Спать я не собираюсь - слишком опасно. Да и не усну, адреналин кипит в венах. До рассвета не больше пяти часов, в дилижансе отосплюсь.

Портье возвращается через полчаса. Я, не уделив и взгляда шляпке с потертым дамским саквояжем, хватаю кувшин и пью, пью, обливаясь. Пока хватает дыхания…  

Когда отрываюсь от щербатого глиняного края, портье подвигается ближе и дарит многозначительную улыбку.

- Я могу достать хашиму. Самую лучшую в городе. 

Горло перехватывает от острого желания, я стискиваю кулаки так, что ногти впиваются в ладони.

- Нет! - это звучит слишком резко, и портье снова улыбается - так понимающе, что мне хочется зарычать. - Это все, спасибо.

Дверь за ним закрывается, я выдыхаю, без сил опускаясь на жесткий тюфяк. И, наконец, получаю возможность спросить себя, что происходит. 

Я умерла в своем мире? Да, несомненно. Угодила под поезд по собственной глупости. Но… мне же полагалось еще тридцать два года жизни!

Нет, не полагалось. Потому что я подписала кровью договор. Обменяла оставшуюся жизнь на зрение, магический дар и молодость. 

Смех подкатывает неудержимо, и я корчусь на тюфяке, зажимая рот рукой, чтобы не перебудить соседей. Истерика, да. Но как не оценить горькую иронию момента? 

Ряженый маэстро с пластиковыми (или нет?) рожками честно выполнил свою часть сделки. Этому телу не больше двадцати лет и у него нечеловечески острое зрение. “Нечеловечески” в самом прямом смысле слова, среди предков Даяны по матушке затерялась эльфийка. 

Так, а что же насчет магического дара? 

Память Даяны подсказывает, что да - небольшие способности к магии встречаются часто. Примерно как талант к пению в нашем мире. Но настоящий мощный дар такая же редкость, как оперный вокал. И точно так же нуждается в многолетней тренировке и огранке.