Убойный элемент семьи Давыдовых схватил четвертый стул и уселся с рукой на спинке моего и носом в открытом меню.

— Яша, что тебе от девушки надо? — уже с нотками открытого недовольства в голосе выдала бабушка Раиса.

Знает она про шашни братьев? Или свою сексуальную жизнь на всеобщее обозрение они не выставляют?

— Меню одно на… — усмехнулся младший внук. — Троих. Я пытаюсь сделать заказ. Я не хочу сидеть за столиком один, как бедный родственник.

— Яша, не порть матери праздник.

— Как я могу испортить то, что сам же и устроил? Но никто этого не ценит.

— Не смей сегодня клянчить у отца деньги, ясно? — приказала бабушка грозно.

Дедушка больше не делал ей замечаний. Знает, наверное, что бесполезно.

— Я не клянчу. Не надо цитировать своего любимого Феденьку. Я даже бизнес-план составил. Найду другого инвестора, не проблема. Нет ничего противнее семейного бизнеса. Зарабатывать надо, как говорит твой старший внук, на чужих деньгах. Лида, ты что-нибудь выбрала?

— Харчо с грецкими орехами. Никогда не пробовала. Интересно.

— Мне тоже интересно. Две порции. Или три?

— Федя не любит кавказскую кухню. Я его накормила испанской. Закажи ему хачапури. Он прекрасно ест сырную пиццу. И салат. Если что, я доем. И шашлык на тарелке. Это просто картошка с мясом. Можно попросить не добавлять кинзу. Из-за ее обилия многие не любят кавказскую кухню. Вдруг это вариант твоего брата?

Наши взгляды встретились. И почти носы. Яшка сидел ко мне вплотную.

— Ну… Кто его лучше знает, — усилил он хватку на спинке моего стула.

— Ты с ним дольше прожил, чем я.

— Два харчо с орехами. Хачапури. Один, — начал он повторять заказ.

— Обычный. Не тот, который с яйцом в середине… Это он точно есть не будет. И нам с ним вино из квеври. По бокалу. Не больше. Ему не надо сегодня больше.

— А тебе?

— А я больше бокала не пью…

— Как же долго он тебя искал… — бросил Яшка вместе с меню и встал. — Такую экономную. А к вам я сейчас официантку пришлю.

И ушел. Но прислал брата. Или тот сам прислался, не успела я выдохнуть.

— Что ему нужно было?

Давыдов не сел. Тоже облюбовал спинку моего стула — обеими руками вцепился.

— Советы по кавказской кухне. И пожаловаться на тебя. Что ты жмот. Ничего нового…

— Я не жмот. Я против разбазаривания семейного бюджета.

— Поэтому я заказала все на двоих.

— Не съем, так понадкусываю, что ли?

Именно этим ты, Давыдов, и занят.

— Нет. Чтобы на тарелке ничего не оставалось. И в животе осталось место для сладкого.

И пусть помечтает о сладком весь вечер. Мечтать не вредно. Вредно незнакомую девушку невестой делать. Без места… Вакантного.

— Федя, пообещай не ругаться с братом, — перебив наш междуусобчик, продолжила гнуть свою линию баба Рая.

Баба Рая… Нет, так, наверное, внуки к ней не обращались… Бабушка Раиса тоже не подходит. Бабуль…

— Бабуль, я привел Лиду, чтобы не ругаться. А сейчас уведу ее, ладно?

Я поднялась со стула без всяких уговоров и ничего не сказала про опущенную мне на бедро руку. Ну, Федя как бы предупредил, что будет лапать, и вообще — тут слишком тесно, чтобы вести себя, как комсомольцы.

— Чем тебе нравится эта муть из квеври? — встретил нас Яша вопросом, опуская на стол бокал с янтарным вином. — Кислятина… Девушки же любят Хванчкару, как товарищ Сталин?

Я выдержала взгляд Яшки и села на отодвинутый его братом стул. Такой проникновенный: проникающий в душу, через собственноглазно просверленную дырочку. Яшка то на носе моем фокусировался, то на декольте, словно зарядку для глаз делал. Ещё в сторону мог бы посмотреть: на брата, например, или виновницу торжества. Но, если уж на то пошло, виновницей торжества была тут я… Затылком чувствовала ещё одну дырку, а может у меня вообще уже решето вместо головы.