Руки дрожат, платье получается надеть с большим трудом. Пальцы не слушаются. Меня всю дико колотит. Несколько раз платье попросту выскальзывает и падает на пол, что еще сильнее втягивает меня в панику.

От того насколько я взбудоражена кровь ударяет в голову, отдаваясь болезненными толчками в затылке, в висках. Лоб наливается свинцовой тяжестью, а в ушах шумит. Даже приходится застыть на пару секунд, чтобы болевые ощущения хоть немного схлынули.

А может мне повезет? Вдруг там что-нибудь срочное? Не без причины же кто-то настолько сильно колотит в дверь, выбивая ее.

Вот бы это оказалась полиция. Вот бы этого негодяя арестовали.

Но вообще, мне любая передышка не помешает. Только бы немного выдохнуть.

Замираю, прислушиваясь. От волнения не сразу могу разобрать, что происходит в коридоре.

Лютый говорит с кем-то. Различаю второй голос. Тоже мужской. Грубый, хриплый.

Их уже двое…

Но может рискнуть? Попросить о помощи?

Страшно подать голос. Я же не знаю, кто именно пришел.

— Ты чего, совсем охренел? Так ломишься, — рычит Лютый. — Дверь выносишь.

— Это ты охренел, — раздаётся резкий ответ. — Чего не открываешь? Сколько можно звонок наяривать?

— Раз не открываю, значит, так надо, — мрачно бросает Лютый. — Занят я.

— Чем занят?

— Чем надо. Ты что здесь забыл? Сегодня все вроде порешали.

— А я по личному вопросу, — следует дальше. — Отойди.

Доносятся шаги. Все ближе.

— Куда двинул?

Какой-то звук. Больше не слышу никаких шагов.

— Это моя хата. Ты, блять, ко мне пришел.

Похоже, Лютый не дает своему гостю пройти дальше.

— Я не к тебе, — доносится второй голос. — Заберу кое-что и уеду.

— Что? — мрачно чеканит Лютый.

Опять шум. Совсем близко.

Тянет закричать. Дать понять, что я здесь. Заорать просьбу о помощи.

Но страшно.

Они так общаются. Знают друг друга. И мне жутко хоть что-то сейчас сделать. Горло сдавливает от страха. Дрожь сотрясает каждую клетку.

— Нехер сюда заходить, — рявкает Лютый. — Не сейчас.

— Ты уже тронул ее?

Повисает напряженная тишина.

Холодею еще сильнее.

— Блядь, — резко выдает незнакомый голос. — Если я опоздал, не знаю, что с тобой сделаю.

— Ты что за хуйню несёшь?

— Это ты хуйню творишь.

— Чего, бля?

— Не ту девку ты выбрал.

Обмираю.

Теперь даже если бы захотела завопить, ничего бы не вышло.

— Надеюсь, ты ее не тронул. А теперь отойди. Мне надо ее забрать.

— С хуя ли?

— Ты девчонку забрал не ту, — повышает голос. — Ты слышишь? Говорю, девчонку выбрал не ту.

— Нет. Как раз ту, что мне надо. Тебя это вообще ебать не должно.

— Тронул ее?

— Ну считай, что тронул, — холодно бросает Лютый. — Тебе какое дело? С каких пор ты так за моих девок волнуешься?

— Да не с каких. Мне похуй, кого ты трахаешь. Но эту надо вернуть. Слушай, любую другую выбери. Не проблема.

— Что, блять, значит «вернуть»?

— Не та это девка. Понимаешь? Успокойся, давай нормально решим.

Мое сердце ухает вниз.

Страшно поверить.

Мне помогут?..

— Я сам решать буду, — цедит Лютый. — Та или не та.

— Неудачно ты порешал. Говорю же, вернуть надо.

— Нихуя. Возвращать ее точно не собираюсь.

— Я тебе как есть объясняю. Эту трогать нельзя. Другую…

— А мне похуй на других. Эту хочу!

— Извини, брат, не получится. Это Надя. Настина сестра.

— Чья сестра?

— Насти.

— Да поебать, — чеканит.

Рефлекторно обнимаю себя руками. Вслушиваюсь в каждое слово.

Тот человек, который говорит с Лютым… знакомый моей сестры? Но я не знаю его, впервые слышу. И…

— Ты ее вернешь, — твердо заявляет незнакомец.

— С хера ли?

— Ты эту девку силой забрал.

— Это ты мне рассказывать будешь?

— Сейчас не то время, чтобы нам разборки устраивать.