— Я поговорю с ним, — заверяю кивком.

Лютый так близко, а его рука почему-то на моей шее. Не то сдавливает, не то ласкает. Это дико пугает… и возбуждает. От волнения едва дышу, упираюсь руками в грудь Сергея, не позволяя ему телом меня плотно подпереть к стене.

— Пусти, — невнятно шепчу, ненавидя себя за такую вялость и неуверенность.

— И ты опять сбежишь?

— Так нужно! Так правильно…

— Почему?

— Ты… я… мы чужие!

— Почему? — вторит с упрямой настырностью Лютый, пристально изучая.

— Ты из другого прошлого! А его хочу забыть! Оно не моё! И мне чуждо. Это всё было ошибкой…

— Я — ошибка, а Гончий — нет?

— Он другой…

— НЕТ, Варя. Он не я, но он не из твоего мира! А из моего! И если станет твоим настоящим, твоё будущее будет совершенно не таким, о котором мечтаешь.

— Зачем ты так говоришь? — негодующе шепчу.

— Потому что знаю мир, в котором живу, и которого ты избегаешь! Ты слишком нежная для всего этого… Ты слишком чиста и невинна и не представляешь на что себя обрекаешь! А наша грязь, она... засасывает. Ты утонешь, и Гончий тебя не спасёт! 

— Он же твой друг…

— Друг! Но мне с ним не жить! — кивает ровно Лютый. — И я его знаю лучше, чем кто бы то ни был… Он тебе не пара!

— А ты пара? — возмущённо шиплю.

— Нет! Но хочу понять, как так вышло, что ты была помолвлена с одним, сбежала от меня, а замуж собралась за третьего.

— Это называется жизнь! И свою вижу без тебя! Так что отпусти, — не знаю откуда силы сопротивляться, а на деле от испуга едва дышу.

— Чем я плох?

Замираю, но вопрос оставляю без ответа.

— Я так тебе омерзителен?

Ошарашенно молчу — мне нечего сказать.

— Ты мне нравишься! И если я тебе не противен, дай мне шанс, — продолжает напирать Лютый, убивая очередными признаниями.

— На что? — выдыхаю опустошённо. 

— На нас…

— Шутишь? Нас нет и быть не может! Ты — яркий пример бандита от которого нужно бежать. С Тимуром я не чувствую себя дичью и не ощущаю грязи вашего мира, а с тобой… 

— Отмени свадьбу.

— Нет! — категоричней и на грани зарыдать.

— Любишь его? — не слыша меня, требует ответа Лютый.

— Серёж, — пищу, когда слишком сильно сжимает горло. 

— ЛЮБИШЬ? — чеканит шипением в лицо.

— Нравится. Он мне очень… 

— А я?.. — не договаривает — ждёт. Ой, как ждёт...

— Ты меня… — кусаю губу и молюсь, что отпустил и не заставлял признаваться.

— Пугаю, — досадливо кивает, отвечая за меня.

— Прости, — сглатываю сухость в горле. — Я не хочу тебя обидеть, но мне с тобой страшно.

Глаза Лютого мраком наполняются. 

Надеюсь, что отступит, но нет — таранит взглядом и яростно сопит. А я стою, дышать боюсь…

Сергей качается ко мне, словно не замечая моих рук, которыми продолжаю удерживать хоть какую-то дистанцию между нами. И теперь он так близко, что у меня всё перед глазами плывёт от волнения… А он по щеке моей носом ведёт. И это... не отвращает — да, пугает, но больше… возбуждает. 

Сердце припадочно колотится, а Лютый нежностью обезоруживает. Этим жестом на грани недопустимого! Так интимно ласково, что у меня воздух в лёгких заканчивается, в животе томительно сладко-больно ёкает.

Не нравится мне это ощущение. 

Липкое и мерзкое — чуждое моему нутру, потому и бегу от Лютого. 

Он рождает во мне что-то животное, какое-то скотское... вожделение, непривычные мне низменные и алчные желания, которые, ну, совсем не нравятся. 

Я привыкла владеть и управлять своим телом, своими помыслами и желаниями, а с Сережей... сама не своя… Точно желе, будто масло — как сейчас, почти стекаю по стене, растворяясь в наглых руках и ласке этого мрачного и сурового мужика с повадками неандертальца. Такого простого в своём желании меня заполучить. Такого несгибаемого в желании зачем-то испортить мне собою жизнь!