Переступаю порог собственного дома, и в прихожей сразу появляется свекровь. Стоит, уперев руки в боки. Смотрит с прищуром и этой вечной неприязнью, которую она чертовски плохо скрывает.

— Чего вам?! — ору на нее, бросая пальто прямо на пол.

— Совсем с ума сошла? Ты что себе…

— Рот свой закройте! И не трогайте меня, ясно?

На секунду Вера Кирилловна бледнеет. Я ни разу в жизни не повышала голос в этом доме, никогда не грубила ей или ее сыночку, если вчерашний вечер в расчет не брать…

А теперь, теперь мне плевать.

Хлопаю дверью в спальне и, щелкнув шпингалетом, забираюсь под одеяло. Слезы предательски катятся по щекам. Внутри образовывается какое-то гнетущее сожаление.

Злость. Ярость. Эти эмоции распаляют и так накрученное сознание.

Как он мог? Четыре года! Четыре года брака!

В памяти, конечно же, всплывает наше знакомство, свидания, улыбки, свадьба…

Все это было. Любовь, чувства. Красота момента. Я выходила замуж с полным ощущением, что нашла именно своего человека. Я его любила и видела ответную реакцию на мои чувства в его глазах.

А теперь? Теперь от нас остались лишь воспоминания.

Всегда виноваты оба… Знаю.

Возможно, будь я чуть активнее в постели и покладистее дома, все было бы иначе. Может быть, действительно стоило бросить работу?

Смешно. И что бы я сейчас делала? Выла бы в подушку несчастной брошенкой, еще и без работы…

Вытираю слезы и, шмыгнув носом, сползаю с кровати. Долгие минуты стою перед шкафом. Смотрю на его содержимое. Думаю.

Зависаю, обводя свой гардероб строгим взглядом.

Что он вчера сказал? Я не ношу платья? Сдираю с плечиков платье-футляр, которое покупала на Новый год, и бросаю на кровать. Каблуки?

С шумом кидаю на пол коробку с сапогами и замираю. За дверью слышатся шаги. Скрип немного неправильно уложенного паркета дает мне знать, что Вера Кирилловна снова шпионит.

Икая от слез, приглаживаю дрожащими пальцами волосы, убирая пряди, свисающие на лицо, за уши, и стаскиваю с себя шорты. За ними же следует свитер.

Прихватив с полки полотенце, направляюсь в душ. Распахиваю дверь, и свекровь мгновенно отскакивает в сторону.

— Чего? — бросаю на нее свой зареванный взгляд, но, так и не получив ответа, закрываюсь в ванной.

Долго натираю кожу мочалкой, пытаясь смыть все то дерьмо, куда меня с головой окунул муж.

Меня до сих пор трясет. Не могу прийти в себя, хочу, но не получается.

Сейчас я точно не смогу сидеть дома. Не выдержу просто.

Перемахнув через бортик ванны, вытаскиваю из шкафчика фен и быстро сушу волосы. Взбиваю уже сухую шевелюру пальцами и внимательно рассматриваю себя в зеркало. Я же красивая?

Глупо улыбаюсь своему отражению. Вожу подушечками пальцев по щекам, лбу, носу, словно хочу убедиться, что я не пугало.

Завернувшись в полотенце, возвращаюсь в спальню. Свекровь все это время посматривает на меня с опаской и молчит.

Переодеваюсь в то самое синее платье, не удосуживаясь прикрыть дверь. Если ей так интересно лезть в чужую жизнь, покажу ей пару подробностей.

Поправляю лямки бюстгальтера с негромким щелчком и влезаю в рукава платья. Застегиваю молнии на длинных сапогах, стараясь не зажевать собачкой колготки.

— Сегодня меня не ждите! — закутываюсь в пальто и, прихватив с полки ключи, вылетаю в подъезд и еду в тот отель, где видела своего мужа.

Когда попадаю внутрь, сразу иду к рецепции. Хочу снять номер, а под шумок выпытать из приветливой девушки хоть какую-то информацию о муже.

Но этого делать не приходится. Я слышу его негромкий смех за спиной. Оборачиваюсь.

Лёша под руку с блондинкой идет в ресторан. Она что-то щебечет ему на ухо, а он не перестает улыбаться.