— Где мой телефон? — подскакивает со стула Надька. — Я хочу, нет, я просто жажду посмотреть на этого... — взмахивает возмущенно руками вместо бранных слов, так как Машка заглядывает на кухню попить водички. — Как, ты говоришь, его зовут?

— Макар Багиров.

Найдя телефон, Надька увлеченно водит по сенсору, затем замирает на несколько мгновений, оценивающе вглядывается в экран. Поднимаюсь со стула, терзаемая любопытством, что же она там нарыла, перевалившись через стол, заглядываю в телефон.

На фотографии, сделанной, вероятно, кем-то из репортеров, Макар стоит рядом с мужчиной, оба облачены в деловые костюмы, на заднем фоне виднеется яркая вывеска то ли кафе, то ли бара. Однако присматриваюсь получше и улавливаю между мужчинами едва уловимое сходство.

— Боже! Это же его брат. Это Назар, Надя!

Отбираю у Нади из рук телефон и перехожу по ссылке. Да, так и есть. Яркий заголовок статьи гласит: «Успешные бизнесмены и завидные холостяки братья Багировы на торжественном открытии сети баров PANDORA».

— Кто из них-то виновник нашего торжества? — не унимается Надька.

— Да вот он! — указываю на Макара.

Смотрю, каким числом датируется открытие бара. В шоке осознаю, что это фото было сделано за пару дней до трагических событий. Снова вывожу на экран изображение крупным планом. С щемящим душу сожалением смотрю на сильного, красивого мужчину. С первого взгляда и не определишь, что они с Макаром братья, но если чуть дольше задержать взгляд, замечаешь мелкие детали: горделивая осанка, холодный прищур глаз, волевой подбородок… Всё это неуловимо указывает на то, что между братьями есть что-то общее.

Назар попал ко мне в отделение в таком состоянии, что едва ли угадывался этот сильный мужчина с фото. Авария обезобразила его тело множеством травм и порезов. А после перенесенной операции на челюсти лицо было перемотано специальными фиксирующими бинтами.

Листаю дальше фото. На многих снимках они вдвоем. Два брата. Счастливые улыбки, беззаботная успешная жизнь, шик, лоск, роскошные женщины. А потом я натыкаюсь на фото где Макар уже один. Сломленный, разбитый, он смотрит прямо в камеру потерянным взглядом, и я тону в океане его боли, которая плещется через край в красных, воспаленных от слез глазах.

Такого Макара я вижу впервые. А в мыслях появляется образ того самого мальчишки: одинокого, брошенного, обиженного на весь несовершенный мир.

— Что там? — заглядывает в экран телефона подруга.

— Ничего, просто фото, — отвечаю сдавленно.

— Ты простила его. Да? — спрашивает, внимательно меня разглядывая. — Простила и любишь.

— Люблю, — улыбаюсь, сквозь слезы.

— Иди сюда, дуреха ты моя, — обнимает меня Надька. — И не реви, никуда твой Карабас Барабас не денется. Цветочки вон шлет, значит, просто дает, тебе время разобраться в себе.

— Угу.

— Красивый, конечно, — мечтательно тянет Надька, механически гладя меня по спине. — Я надеюсь хоть с анакондой в штанах?

— Блин, Надя! Всё там в порядке!

— Вот и славненько.

— Девчонки, — окликает нас Олег, заходя на кухню. — А у нас уже всё готово.

Дальше день протекает в уютной обстановке. К моему удивлению, присутствие Виктора ничуть не напрягает. Пообедав вкусной рыбой на гриле с запеченными овощами, я резвлюсь в саду с проснувшимися близнецами и Машкой. Затем Надька где-то в закромах откапывает ракетки с воланом, и мы прямо как в молодости играем в бадминтон. Даже умудряемся обыграть мужскую команду и посмеяться от души, наблюдая за их немного неуклюжими попытками честно одержать победу.

Непонятная ностальгия накатывает чуть позже, когда на улицу опускаются сумерки, а по периметру двора, вдоль выложенных плиткой дорожек, начинают зажигаться садовые фонари. Раздаются первые аккорды гитары и глубокий баритон Вити, который всегда поет душевные песни в близком кругу друзей. Сразу вспоминаются беззаботные студенческие годы, наши встречи и то, как глаз не могла отвести от красивого парня, так умело игравшего на гитаре. Как провожал домой поздними вечерами, несмелые поцелуи на прощание. Уже не больно, а просто немного жаль…