Моё сердце проваливается куда-то вниз.

Ошибка в коде? Прекрасно. А как выглядит вообще этот самый код?

Я их в глаза не видела!

– А можно пользоваться телефоном? – Поднимает руку одна из оставшихся девушек.

Ирина медленно переводит на неё взгляд, скользит им сверху вниз, будто оценивает всю степень её несостоятельности, и, не говоря ни слова, указывает на дверь.

Девушка краснеет и поспешно выходит.

– Кто-то ещё хочет задать тупой вопрос?

Опускаю взгляд.

Боюсь, что меня могут вычислить по одному только потерянному выражению лица.

Телефон вибрирует новым сообщением.

Открываю ссылку и попадаю в странный интерфейс: цифры, буквы, символы – всё летает по экрану, как в каком-то хакерском кино.

И что я должна с этим делать?

– Время пошло, – громко объявляет Ирина.

Чёрт, чёрт…

Делаю скрин экрана и быстро набираю сообщение брату.

Варя: Тёмик, срочно! Ты понимаешь в этом что-нибудь?

Ответ прилетает почти мгновенно.

Тёма: Изи.

Варя: По-русски, пожалуйста. Можешь найти ошибку?

Тёма: Дай десять минут.

Варя: У тебя есть пять.

Стараюсь делать вид, что внимательно вглядываюсь в экран, как и все остальные.

На самом деле просто пялюсь в символы, как идиотка.

Сердце грохочет где-то в горле. Ладони потеют. Волоски на руках встают дыбом.

Телефон снова вибрирует.

Тёма: Лови.

Переписываю то, что он прислал. Вбиваю исправленный код.

Ещё раз проверяю, словно могу что-то понять, и нажимаю кнопку «Отправить».

Ирина тут же поднимает глаза.

– Кто из вас Варвара Раевская?

– Это я, – собираюсь встать, но взгляд Ирины пригвождает меня к месту.

Оглядываюсь по сторонам.

Девушек осталось немного, и большинство из них, похоже, окончательно сдались.

Они тупо таращатся в экраны, явно не понимая, что делать с этим кодом. Думаю, они изначально рассчитывали, что их роскошные платья и идеальные укладки решат всё за них. Наверное, надеялись, что стоит им только попасть в кабинет Сташевского, и он будет сражён наповал их чарами.

Впрочем, две девушки действительно что-то усердно набирают на экране. Их пальцы летают, лица сосредоточенны.

Время истекает.

Ирина делает короткий взмах рукой, словно отсекает остаток секунд.

Её командный голос звучит резко, как удар плети.

– Стоп. Время. Игнатьева, хорошая попытка, но код не прочитается. Вы только что сожгли все наши гипотетические сервера. До свидания. Жукова, неплохо, но не конвенционально. Поменьше выделывайтесь на собеседованиях. До свидания. Все, кроме Раевской, до свидания. Варвара, вас я жду завтра к девяти на стажировку. Без ребёнка. До свидания.

– Подождите, а как же встреча со Сташевским?

Ирина поджимает коротко губы.

– Этап собеседования не предусматривает встречи со Станиславом Сергеевичем. Всё завтра.

Закипаю от негодования.

Нет, я просто так не уйду отсюда!

– Но мне необходимо! Мне нужно с ним поговорить!

Ирина демонстративно отворачивается.

– Не забудьте завтра взять паспорт.

– Я хочу его увидеть!

– Вы заставляете меня сомневаться в правильности своего выбора.

– Вы не понимаете! Это важно! Это…

– Варвара.

– Пускай заходит, – раздаётся из-за спины глубокий и уверенный мужской голос.

Оборачиваюсь.

В проёме двери стоит он.

Станислав Сташевский.

Высокий, широкоплечий, в идеально сидящем тёмно-сером костюме, но с расстёгнутой верней пуговицей рубашки. Часы на запястье поблёскивают, как маленький маяк, но вовсе не они привлекают мой взгляд.

Его лицо – резкие черты, холодные тёмные глаза, губы с намёком на насмешливую полуулыбку. Волосы слегка растрёпаны, будто он только что провёл пальцами по прядям.

Весь его внешний вид будто говорит: «Я могу позволить себе нарушать правила».