Сташевский подносит стакан с водой к губам. Жадно пьёт.

Не могу оторвать взгляда от его сурового профиля, от широких плеч, обтянутых оливковой рубашкой, что так ярко оттеняет бронзовый цвет кожи.

Его кадык вздрагивает на каждый глоток.

Он красивый мужчина, чего уж греха таить. И энергетика у него такая мощная, что у меня перехватывает дыхание каждый раз, когда он смотрит на меня своими пронзительно-тёмными глазами.

Вот как сейчас…

Сташевский, держа стакан в одной руке, вдруг переводит на меня взгляд. Облизывает влажные губы.

Глаза его спускаются ниже, на Соньку, болтающуюся в кенгуру.

– Почему он на меня так смотрит? – Кивает подбородком.

– Она. Это девочка.

– Это ребёнок, поэтому он. Так почему он смотрит?

Вздыхаю.

– Может быть, она тоже хочет пить.

– Может быть? – Со скепсисом взлетают его брови. – Вы даже не знаете, что ему нужно?

– Видите ли, очень сложно предугадать мысли полугодовалого ребёнка, – завожусь я.

Сонечка тянется ручками к воде.

Сташевский взмахивает стаканом перед её лицом, раздразнивая, но тут же разворачивается и отставляет его обратно в мини-бар.

Вот же гад! Как можно быть такой сволочью?

Собираюсь уже возмущаться вслух, но Станислав Сергеевич достаёт чистый стакан, наливает немного воды и протягивает мне.

– Напоите его.

– Не хотите сами попробовать?

Сташевский смотрит на меня так, будто я последняя идиотка на Земле.

– С чего бы мне этого хотеть?

Он садится за свой рабочий стол, включает компьютер, пока я неловко пытаюсь напоить Соню. Это не очень удобно учитывая то, что она повёрнута спиной ко мне.

– Ну, может быть потому, что она ваша дочь? И вам было бы интересно…

Сташевский смеётся.

Не весело, нет. Сухо и безжизненно, как над плохой шуткой.

– Я думал, мы закрыли эту тему.

– Знаете что? Раз уж у вас такая замечательная память… – Достаю телефон. Листаю снимки в галерее, пока не нахожу фото Марьяны. Оно старое, да, но мы не в тех отношениях с ней, чтобы каждый день обмениваться кадрами из жизни. – Вот. Посмотрите.

Отставляю стакан с водой на стол и тычу в лицо Станиславу Сергеевичу экран.

Сташевский, прищурившись, разглядывает фото. Щёлкает языком.

– Ах, Мари!

– Так вы помните её? – Не получается скрыть надежду в голосе.

Станислав Сергеевич улыбается довольно, как кот, наевшийся сметаны.

– Такое сложно забыть. Нужно сказать, ваша сестра весьма профессиональна во всём, что касается горизонтали. Впрочем, в вертикали она тоже ничего. И на столе…

Зажмуриваюсь брезгливо.

– Боже! Стоп. Всё, я… Я не хочу этого знать. Ну, теперь-то вы мне верите?

Сташевский качает головой.

– Варвара, я не отрицаю, что спал с вашей сестрой и, заметьте, не отрицал этого и вчера. Однако это вовсе не доказывает того, что он – мой ребёнок.

– Она! Это девочка!

– Мне глубоко наплевать, – бросает он с таким выражением на лице, что я верю.

Да. Действительно наплевать.

– Почему вы так боитесь признать, что вероятность есть?

Станислав Сергеевич замирает, опираясь локтями в столешницу. Его глаза, тёмные и тяжёлые, сверлят меня так, словно пытаются проникнуть в самую глубину моих мыслей. Он выпрямляется, щёлкая шейными позвонками.

Медленно. Контролируя каждое движение.

– Боюсь признать?

– Да. Я думаю, вы боитесь взять на себя ответственность, потому что ребёнок может разрушить вашу привычную праздную жизнь, полную веселья, вечеринок и мулаток!

– Варвара, вы забываетесь.

– Если вы не верите, давайте сделаем тест ДНК! Хотя всё очевидно и без тестов. Она похожа на вас! Эти глаза, форма лица и…

– Если я услышу ещё хоть одно слово об этом, вы полетите отсюда вместе с ним, – бросает он на Соню тяжёлый взгляд.