Читал газеты,

                  плача и ликуя…

Твоя жена

(приходится вторгаться) —

немножечко не та…

Найдем другую…

– Зачем другая

                     мертвому?!

– Все правильно…

– Я протестую!

Слышите?!

– Помалкивай!

И, кстати, знай:

                    для живости характера

ты увлекался

теннисом и марками…

– При чем тут теннис?!

– Объясняем вкратце:

считай его

              побочным сверхзаданьем.

Сейчас проходят игры.

Кубок Наций.

А мы пока что

                   в теннисе

                                не тянем.

Теперь ты чист

идейно

и морально.

Переосмыслен.

                   Виден издалека…

Был худосочным?

Стал

почти Гераклом.

Злопамятным?

А стал

         милей теленка…

Теперь ты

             на трибунах и эстрадах!

теперь ты —

как Аллах

             для правоверных.

Теперь твои портреты

на тетрадях,

на клюкве в сахаре

и на конвертах!

Ты —

        идол.

Ты —

        безумие повальное!..

Твой бюст переходящий

заслужила

во всепланетном

                      гранд-соревновании

седьмая

пионерская

дружина!..

Твои черты становятся разбухшими.

Возрадуйся,

               что ходишь в призовых!..

…А знаете,

мы тоже

           были будущими.

Не надо нас придумывать.

Живых.

Я – как город.

Огромный город.

Может,

         ближний.

А может,

           дальний…

Города

         на приезжий гомон

поворачиваются площадями.

Поворачиваются,

                       охмуряют

главной улицей,

главной набережной.

Речкой —

             будто хвостом —

                                   виляют.

Рассыпаются

в речи набожной.

В них тепло,

                торжественно,

                                   солнечно!

Есть

Центральный проспект,

а поблизости:

Площадь Юмора,

Площадь Совести.

Дом Спокойствия,

Дом Справедливости…

А дома —

             просторны,

дома —

          легки.

Все продумано.

Целенаправленно…

Я – как город.

Но есть в городах

тупики.

Прокопченные

                    есть

                         окраины.

Там на всех углах

темнота хрипит.

Там плакатами

                   дыры

                          заделаны.

Равнодушный тупик.

Уставший тупик.

Дом Бездельничанья.

Дом Безденежья…

Никого

          нет на этих улочках.

Страшновато с ними знакомиться:

тупики не тупые —

                          умничают.

Тупики не тупые —

                           колются.

А дворы

заборами скручены.

Дождь лоснится

                     на кучах мусора…

Знаю, что идет реконструкция.

Жаль,

        что медленно.

Жаль,

        что муторно…

Ты до площади

                    успей – добеги!

Осторожнее

разберись в душе.

Не ходи в тупики!

Забудь тупики!

Я и сам бы забыл,

да поздно уже!..

Вот опять слова

                     немотой свело.

Невесомы они

донельзя…

Я – как город.

Тебе в нем

              всегда светло.

Как на выезде из тоннеля.

Что ж,

пока туристы

                 и ученые

не нашли Земли Обетованной, —

надо жить

             на этой самой,

чертовой,

ласковой,

распаханной,

кровавой.

Надо верить

                в судьбы и традиции.

Только пусть

во сне и наяву

жжет меня,

              казнит меня

единственно

правильный вопрос:

                           «Зачем

                                    живу?»

Пусть он возвышается,

                              как стража

на порогах будущей строки.

Пусть глядит безжалостно.

Конец ознакомительного фрагмента.