Вергун поднял край полога. На кровати спала девочка лет одиннадцати. Наверняка дочь бана. Лицо ее было безмятежным. Та самая внешность, которая расцветает с годами, словно бутон цветка. Годам к шестнадцати дочь Ахтара превратится в настоящую красавицу. Но жизнь жестока к красоте, и Сын Карны немного посочувствовал девочке, которая очень скоро лишится покровительства и защиты отца. Ловчий обратил внимание на темно-багровый камень на шее спящей. Страж тени защищал от постороннего проникновения в сны. Вергун недооценил северян, считая их слишком дремучими. Хотя, что это меняло?

Подойдя к открытому окну, Сын Карны прислушался, касаясь губами перстня. Покои бана располагались выше.

Ловчий перебрался через подоконник и легко поднялся по стене. Окно было приоткрыто, ставни сняты, и это настораживало. Но отступать поздно. Вергун нырнул в темный зев комнаты.

Его уже ждали.

Знакомо щелкнули спущенные тетивы. С десяток арбалетов выпустили серебряные болты.

«Безликий?!!» – с удивлением успел подумать Сын Карны, вспоминая старика, столько лет прослужившего Братству.

Кто бы мог подумать?

В следующее мгновение он выхватил меч.

Прозрачная тень… шум ветра… внезапный плеск воды… дуновение тьмы… капля багрового безмолвия… синева полированной стали… дыхание холода, обдавшее лицо… крик потревоженной ночной птицы… резкий, режущий глаза свет звезд… колышущиеся ветви безликих деревьев… Вереница образов как всегда была другой. Не такой как в прошлый раз. Натянутая струна со сладостным ожиданием лопнула. Открылся свет… красный, белый, фиолетовый, черный и снова… красный… Красный – рвущийся наружу поток, бьющийся в чужих венах… Белый – сполох холодной стали… Фиолетовый – разбухающие от крови вены… Черный – колодец чужих кошмаров… надвигающийся колодец… Красный – вырвавшаяся из тела кровь… Настроиться на бой не трудно, трудно удержать натянутой новую струну… новый звук… ноту… и еще труднее остановиться. Как только меч вышел из ножен, живые обречены. Качнулся маятник. Утрачивая свет, замкнулся обманчиво бесконечный круг, для кого-то навсегда, но не для Ловчего. Ничто не имело значения. Время медленно сбегало с клинка, падая каплями… незримыми каплями крови… Ее невозможно увидеть, слышно лишь рассекающее пустоту лезвие. Клинок, сотканный из тысяч стальных пылинок, язык бездушной смерти.

Свет гаснет… гаснет… гаснет…

Разлившееся холодное сияние может обмануть, но это не свет, это пустота, ничто… тление несуществования. Объятия того, что ждет за порогом. Холодный саван, сотканный изо льда…

Человек не может выжить после прямого попадания десяти арбалетных болтов. Расстояние было смехотворным, попадет и ребенок, промахнуться, казалось, невозможно… казалось…

Они промахнулись.

Все.

Серебряные болты летели куда угодно, но только не в замершую, готовую к прыжку фигуру у темного провала окна. Вот человек слегка пошевелился… остального стрелки уже не увидели, ибо были мертвы.

Вергун не спешил убирать меч. Веселье только начиналось. Ловушка захлопнулась. Охотники хорошо понимали, что голыми руками убийцу не взять. Сын Карны усмехнулся, переступая окровавленные тела. Мертвецы в беспорядке валялись на полу, представляя некую живописную группу павших на поле боя. Застывшее, незаконченное движение… навсегда утраченная возможность… неподвижность… Пустота…

Серебряные болты.

Кто бы мог подумать?

И они верят, ВЕРЯТ! Ведь это всего лишь глупый домысел, впрочем, как и все легенды, окружающие Ловчих. Считалось, что серебро может убить Сына Карны. Считалось… до сегодняшнего дня.