Я называю ему адрес, и достаю из сумки свой телефон. К слову, сложил он мои вещи очень аккуратно. Не придерёшься. Так, словно это была не моя, а его сумка.

Позвонила начальнице, предупреждая, что возможно задержусь. И, убрав телефон обратно, прижала затылок к подголовнику и закрыла глаза.

Ну, что за напасть? Почему, когда этот парень рядом — обязательно что-нибудь происходит?!

— Ты как? — разорвал тишину своим голосом, и я тут же открыла глаза. Мы уже выехали за пределы ресторана и плавно лавировали между другими автомобилями, — ничего не болит?

— Я в порядке, — разве что, физически. А вот вихрь внутри меня закручивался сильнее и сильнее. Особенно в те моменты, когда я смотрела на него, — со мной всё хорошо, — кивнула для убедительности.

Боковым зрением я замечаю, как Марат кивнул мне ответ.

На какое-то время он замолкает. Я покосилась на его руку, что лежала на руле. Длинные крепкие пальцы расслабленно касались чёрной кожи. Да и вся его поза говорила о том, что он “дома”. Уверенный водитель. Я слегка развернулась. Противореча себе, тайком стала рассматривать того, от кого по моей спине ползёт холодок. Делая вид, что я смотрю вовсе не на него, я замечаю на его шее, под челюстью, продолговатый шрам. Небольшая горбинка на носу придаёт его внешности мужественности. Щетина... она ему очень идёт. Сколько ему лет?

В какой-то момент я осознаю, что мои мысли вновь ведут меня не туда. И я, незаметно встряхивая головой, снова отворачиваясь.

— Ну? — хрипло произносит Марат. Слегка поворачивает голову, и я делаю то же самое. Смотрю в чёрные глаза, ощущая дискомфорт и не понимая, что он от меня хочет, — как тебе?

— Что? — непонимающе подняла брови.

— Хорош? — он снова одаривает меня своей улыбкой, и я чувствую его уверенность в себе за версту. 

— Хорош?! — кажется, моё вытянувшееся лицо, подводит черту... потому что Марат, взглянув на меня, начинает громко смеяться! А я, продолжая недоумевать, пялюсь на его профиль и наполняюсь раздражением.

— Ну, — пытаясь успокоиться, парень шумно выдыхает. Мы притормаживаем на одном из светофоров, И Марат, все ещё улыбаясь, переводит на меня серьёзный взгляд. Маски менять он профи... — ты так внимательно изучала меня... понравилось то, что увидела?

— Ты слишком высокого мнения о себе, — меня серьёзно пугает собственная реакция на него. И, да: мне понравилось то, что я увидела. Хоть мне и тяжело себе в этом признаться, но всё же я это делаю. Но вот признаться ему: не уж, увольте. — Марат, ты не на ту напал. Ты... не привлекаешь меня. Это раз. Два: я замужем и в браке я счастлива.

Не знаю, зачем я это говорю, но мой язык бежит впереди меня, и от этого, я наполняюсь ещё большим гневом!

— Так уж счастлива? — Чёрт! Ну, кто меня за язык тянул?! Разочарованно вздыхаю. Спесивый наглец.  — Уверена в своём браке?

Он так ловко подхватывает тему, что мне остаётся только недоумённо хлопать глазами и пытаться в своей голове отыскать подходящий, а главное — правильный ответ. Мне кажется, что любой мой ответ он вывернет наизнанку.

— Я не стану повторять дважды, — всё, что мне остаётся: отвернуться. Его взгляд прожигает меня насквозь, и я просто нервно ёрзаю на своём месте. Мне хочется провести по лицу рукой, чтобы стряхнуть с себя эту метку. Он будто ставит на мне клеймо, когда смотрит вот так, — факт остаётся фактом. А... твои игры мне неинтересны. Найди себе более подходящую жертву для них.

— Жертву? Считаешь себя жертвой? — прыскает, коротко оглядываясь на меня, а потом снова на дорогу.