– Пф! Дана, ты старше меня всего на три года, – напоминаю ей.
– Да, но когда не стало мамы…
– Хватит! – вдруг становится очень больно.
Хлопнув дверью, сбегаю в ванную, закрываюсь там и выкручиваю кран на всю. Мне кажется, что слезы капают в раковину слишком громко. А я не хочу плакать по ней. Мама всегда улыбалась, даже когда болела и ее боль была уже невыносимой. Мне кажется, что я совершаю что-то очень неправильное, когда плачу. Стараюсь стереть влажные дорожки с лица. Смываю их водой. Даже тру мылом. Но это не помогает.
Восемь лет прошло. Целых восемь лет! А мне все так же тяжело ее вспоминать.
Мамочка показала мне, что такое настоящие танцы. Именно с ней я сделала свои первые шаги по паркету в зале старого Дома культуры. Она была красивой, изящной, грациозной и очень доброй. У нас было столько совместных планов, но потом страшный диагноз, несколько месяцев в больнице, последняя неделя ее жизни дома и все…
Отца тогда сильно подкосило. Нас с Даной «добрые» соседи даже чуть в опеку не сдали, считая, что папа не справляется. Он очень ее любил. Я мечтала, чтобы однажды меня полюбили так же. И танцевать…
– Прости, – Дана скребется в дверь. – Юна, я правда не специально.
Быстро вытерла лицо полотенцем, посмотрела в свои покрасневшие глаза в зеркало и выглянула к сестре.
– Все хорошо, – улыбнулась ей и снова скрылась за дверью.
Постояла под горячими струями воды. Стало легче. Папа говорил, что мы не должны плакать, вспоминая маму, она бы расстроилась, ведь мечтала, чтобы ее девчонки были счастливы.
Насухо вытерлась, надела домашние свободные штаны и длинную, давно растянутую, но все равно любимую футболку. Сделала себе большую кружку черного чая с лимоном и корицей, выложила на стол тетради.
– Ты время видела? – вздрогнула, услышав голос отца за спиной.
– Нет, – включила телефон, глянула на экран. – Три почти, – потерла кулачками уставшие глаза.
– Иди спать, детка, – папа погладил ладонью по спине. – И не ссорьтесь с сестрой.
– Мы не ссоримся, – быстро скидываю все в рюкзак, чтобы не забыть утром. – Спокойной ночи, – целую его в щеку.
Уснуть так и не получается. События прошедшего дня круговоротом вертятся в голове. И слова Даны о Максиме почему-то задевают. Нельзя же так о живых людях… А с другой стороны, может только так и надо? Цинично, расчетливо и без чувств? Но меня не так учили!
А жить с Зарецким, похоже, придется именно так.
Будильник у Даны прозвонил чуть раньше моего. Но раз я все равно не сплю, то и разлеживаться дальше не имеет смысла.
Прошлась пальчиками по вешалкам в шкафу. Выбрала модное платье в пол цвета темного шоколада со свободной, развевающейся юбкой. Оно немного не по сезону, но очень хочется. Декольте у него красивое, в меру глубокое, V-образное с имитацией завязок, свисающих на груди. На талии тонкий лакированный ремешок на несколько тоном светлее. На шее закрепила черный широкий чокер с серебряной капелькой в центре. Покрутилась, проверяя, все ли в порядке.
– Да красивая, красивая, – сонно ворчит сестра, шлепая босыми ногами по полу.
– Спасибо, – улыбнулась ей.
Дополнила образ короткой кожаной косухой, шляпкой-таблеткой с загнутыми по кругу полями и высокими черными ботинками на шнуровке.
– Юна, – вздыхает сестра, увидев готовую картинку. – Туфли под платье не пробовала примерить?
– Нет, – подмигнула ей, подхватила с пола рюкзачок и сбежала из дома, пока Дана не начала зудеть о том, что у меня нет вкуса и я вечно сочетаю несочетаемое.
Глава 7
Юна
После последней пары вываливаемся всей группой на улицу. К обеду спряталось солнце и резко похолодало. Мое тонкое платье пропускает через себя холодный ветер. Он ознобом оседает на коже, забираясь даже под нижнее белье.