Леший скрипнул зубами. Опять безопасник. Как они уже достали!

– Извините, может потом? – заметил перемену настроения лейтенант, опровергая тем самым версию об очередной проверке.

– Спрашивайте, – холодным тоном разрешил Орлов, на всякий случай вспоминая свою легенду.

– Это немного не по делу, но… вы же снайпер? Верно?

– Ну.

– Вы вели бой в районе эстакады у аэропорта…

– Да.

– 338 калибр?

– Все верно. 338-ой «лапуа магнум».

– Я был в группе, которая была на том месте позднее, мы собирали данные, и я узнал, что именно вы погасили миномет, прижавший в городе наши войска?

– Ну. Давайте быстрее, я спешу…

Парень замялся, вынул из папки, которую он нерешительно мял в руках, лист бумаги.

– Да-да. Простите. Скажите. Вы вот отсюда стреляли?

Леший глянул на схему, кивнул головой.

– Ох, – улыбнулся лейтенант и посмотрел на Алексея как-то странно, словно перед ним не военный снайпер стоит, а солист известной во всем мире группы.

– Тогда я хочу вас поздравить с новым рекордом!

– С каким? – не понял Леший.

Он еще не отошел от событий. И в душе, и в голове каша временами бултыхалась. Стресс и контузия давали о себе знать, потому суть разговора уловить он пока никак не мог.

– Ну как же! – разулыбался младший лейтенант. – С новым мировым рекордом! Я сделал замеры, и если все верно, то дальность вашего выстрела составила 4 210 метров! И выходит, вы побили рекорд. Ваш коллега, тоже военный снайпер из Канады, четыре года назад совершил выстрел на 3540 метров, а теперь вы, выходит, его перебили!

– Здорово, – не разделил радости лейтенанта Алексей.

Наверное, при других обстоятельствах он бы это отметил, ведь действительно, рекорд! А он ведь даже и не думал, просто стрелял, стараясь попасть… А оно вон как вышло…

– Я прикинул, и вышло, что ваша пуля в полете была от восьми до двенадцати секунд и в пике полета поднималась аж на восемьсот метров! Это просто невероятно! Как вам это удалось?

– Стрелял, – пожал плечами Леший.

– Если вы не против, я бы хотел с вами пообщаться и поучиться. Дело в том, что я тоже снайпер, в своей группе, но не такой хороший, как вы, и мне бы…

– Давайте попозже. Я спешу в госпиталь к другу… – оборвал Орлов поток быстрой речи, словно засветившегося изнутри лейтенанта.

– Да-да, простите, – спохватился тот. – Я зайду позже… Ой. Чуть не забыл! – Парень залез в карман, вынул из него гильзу. – Это ваша. Я слышал… – лейтенант замялся, – …что вы собираете подтвержденные попадания. Как минимум одно точно было! Я лично обследовал тела ваххабитов и отыскал попадание вашим калибром…

Парень протянул Орлову стреляную гильзу. Тот взял ее машинально, покатал в пальцах.

– Извини, – вздохнул Алексей и, широко размахнувшись, зашвырнул блеснувшую железяку подальше в кусты. – Больше не собираю…

С этими словами словно камень с души упал. Орлов ощутил небывалую легкость. Словно все эти годы жил с грузом на плечах. С тяжелым, мрачным грузом. Может быть, стоило давно избавиться от них всех? Может это они не давали ему дышать полной грудью? Может. Но теперь он освободился, поднял голову и они ему больше не нужны. Леший ушел, не сказав лейтенанту больше ни слова, а тот так и остался стоять в полной растерянности.

***

Военный госпиталь. Сколько раз тут Орлов бывал? Нет, не конкретно в этом, а в принципе? Да, наверное, раз сто. Благо, что по собственным проблемам довольно редко. Коридоры и палаты этого заведения были чем-то между собой схожи. Будь они где-нибудь в Новосибирске, Владивостоке или здесь, в Сирии, сразу угадаешь, что это военный госпиталь. Но вот одна дверь из всех, что приходилось открывать Лешему, была особенной. Эта дверь. Дверь, за которой на больничной койке лежит он. Парень, которого он чуть не убил, которого оставил калекой.